Gorkarabela | el blog de Gorka Castillo

Doping: ¿Hipocresía o realidad? (Actualizado)

2012-02-06T19:52:00.004+01:00

)

Debería de decir que el escándalo provocado por la sanción de dos años por dopaje al ciclista Alberto Contador me he dejado más frío que un iceberg. Pero no es cierto.

Que el ciclismo parece la botica de Patrick Bateman, el ejecutivo acomodado que aterrorizó al mundo en American Psycho, parece un hecho redundante. Se trata del enésimo ciclista sancionado en los últimos años. La diferencia es que a Contador lo han vuelto loco antes de matarlo. Me provoca tantas náuseas pensar en los responsables del TAS y la UCI como en la protección existente sobre otros deportes. El fútbol y el tenis, por ejemplo, ¿por qué se están librando?

Hoy prefiero mirar hacia delante para seguir confiando en escapadas memorables de Contador bajo un sol abrasador (en su día hice lo mismo con Iban Mayo quien harto de los hipócritas de los despachos les mandó a tomar por el culo), en sus ritmos asfixiantes hacia la meta del Galibier. En cuerpos esclavizados por las dietas. En desfallecimientos libertarios. Porque el ciclismo existe a pesar del doping y, sobre todo, de quienes se lucran con ello.

Estamos en plena época de hipocresía. Cualquiera sabe que superar un récord del mundo de tiro con arco o soportar una carrera tras otra a velocidades cada vez más vertiginosas es imposible con una dosis matinal de vitamina C. Sobre los deportistas pesa la presión de los sponsors y de una sociedad que no admite el fracaso. En todos los deportes practicados a nivel profesional. En todos (también en el fútbol y en el tenis).

En 2005, el Instituto Superior de la Sanidad italiano (ISF) sometió a 1.511 deportistas a controles antidopaje en 363 competiciones, con un media de 33 controles al mes. 37 dieron positivo, lo que representó el 2,4%, de los que 34 habían ingerido una sustancia prohibida y los tres restantes, dos. Entre los dopantes más utilizados destacaron los derivados del cannabis (32,5%), los estimulantes y diuréticos (20%), los corticoesteroides (10%), los anabolizantes (7,5%), los hormonales (5%) y los betabloqueantes y antiestrógenos (2,5%). Por deportes, el más irregular fue el rugby (uno de mis deportes preferidos), seguido del voleibol, ciclismo, baloncesto, fútbol y natación.

Hace ya unos años, hubo una trama que me sigue poniendo los pelos de punta con sólo recordarla: el ‘Caso Balco’. En el centro farmaceútico de un químico llamado Victor Conte -bigotito fino, cara de no romper un plato, un mago de la formulación anaeróbica- producían TGH (tetrahidrogestrinona), un esteroide anabolizante entonces indetectable para cualquier sistema de detección de doping ideado. Una bomba de relojería sintética que permitía al gigante Barry Bonds acumular home runs con su equipo de béisbol de San Francisco o a Tim Montgomery machacar el cronómetro en unas Olimpiadas. La gran conspiración fue destapada por la Agencia Antidopaje estadounidense gracias al chivatazo de Trevor Graham, un afamado entrenador venido a menos. Se analizaron datos y se encontraron casos suficientes como para hablar de una trama de dopaje a gran escala.

Una vergüenza total para el país de los héroes forjados con el sudor y el esfuerzo. En la raza. Y lo que es peor, con Balco se descubrió que la lógica capitalista funciona de modo implacable en el deporte. Como una sociedad de consumo secreta. Primero se crea la necesidad. Después, se satisface. Una industria, un complejo comercial, un deportista con cualidades e insatisfecho. A la ambición hay que darle servicio. Y enriquecerse con ello.

Las drogas se burlan de los controles. Al menos eso pensaba el especialista en Medicina Deportiva Manuel Vitoria en una entrevista que le hice hace años en la Revista La Clave: “Es una batalla perdida, ya que nuestros movimientos son menos numerosos y más lentos que los de los responsables en la creación de nuevas sustancias”.

Ya dijo Trotsky que la verdad es revolucionaria porque sólo con ella es posible avanzar en la comprensión de un mundo que es necesario transformar. Seamos pues subversivos. Así es el dopaje. Es parte de nuestro insaciable sistema. Por lo que, bajo estas condiciones actuales de control (hay otras que tienen que ver más con viejas vendetas contra el ciclismo español), sólo diré: "Alberto Contador forever". Y si estás harto de toda esa gentuza de barriga de tonel, opíparas cenas y putas de lujo, comienza disfrutar de tu otra vida. Como Iban Mayo.

El Athletic y la copa

2012-01-31T12:33:00.001+01:00

Si ocurre, no será el fin del mundo. Me costará más o menos asimilarlo pero en una semana, en dos a lo máximo, lo habré superado. El Athletic juega hoy el primer partido de la semifinal de Copa contra el Mirandés y aunque nadie lo imagina, puede perder. Bueno, ¿y si ocurre, qué? Somos de Bilbao, ¿no? Pues arrea que es gerundio. Aupa leones. En situaciones peores hemos estado y al final hemos terminado riéndonos de nosotros mismos. Ley de supervivencia.

Pero es que pensar que un equipo de Segunda B puede dejarnos sin la final de Copa y el fiestón consiguiente me parece la putada del siglo. Una pesadilla siniestra. En serio. Ya nada sería lo mismo. En fin. No voy a desesperarme a estas horas de la mañana porque todavía no se ha jugado el partido. Pensaré en otra cosa... pero, ¿y si perdemos? Estoy dolorido de tanto cruzar los dedos.

Vamos a ganar seguro y ya no habrá de qué preocuparse. Apelo a la épica, a la historia, a la garra y a la Virgen de Begoña, aunque de la pobre sólo me acuerde en momentos de angustia total. ¿Y por qué no me voy a acordar? Ella es del Athletic y si hay Dios le rogará que hoy teja botas de seda para los leones. Aunque pensándolo con frialdad... ¿y si no existe Dios? Glub... perdemos seguro. Un gol del Mirandés en el primer minuto tras fallo defensivo y colapso neurológico. Catalepsia colectiva en el segundo tiempo. Rayos y truenos por mis venas abiertas. Luego, me haré anacoreta y tiraré caca a quien venga a visitarme.

Por favor, Athletic de mi alma, no me jodáis el día ¡¡que vivís en la cúspide y los del Mirandés en la sabana!! No jugar si no lo deseáis, no disfrutar si no queréis, no ganar si no podéis pero, por todo lo que queráis en esta vida, ¡eliminar al Mirandés, carajo! que aún no estoy preparado para el fin del mundo.

El reino del Yeti

2012-01-23T10:32:00.001+01:00

Este es el Himalaya, la gran coordillera de la Tierra. Su extensión recorre el 10% de la superficie de nuestra planeta y alberga las picos montañosos más altos. Diez de las catorce cimas de más de 8000 metros de altura se encuentran en la frontera entre Tibet y Nepal. Las cuatro restantes están en la prolongación de su columna vertebral, que llega a Pakistán: el Karakorum. Al igual que otras cadenas montañosas, ambas coordilleras se formaron por la colisión de los continentes. Hace unos 50 millones de años, la India chocó con el Tibet creando estos inmensos picos que aún siguen creciendo. Todo junto forma la cresta del mundo, un mundo gélido e inhóspito que el hombre explora como un conquistador aunque en realidad se trate de un simple visitante.

Con 8.848 metros, el Everest es el techo del mundo. Una de cada 10 personas que han intentando escalarlo dejaron sus vidas en el intento y los que lo lograron sólo pudieron permanecer unos segundos en su cima. Los nepalíes la llaman Sagarmatha (“la frente del cielo”) y los tibetanos Chomolungma o Qomolangma Feng ("madre del universo") Esta vasta barrera de hielo y roca es tan colosal que conforma el clima del planeta. Los vientos templados cargados de humedad procedentes de la India se ven obligados a ascender generan densas nubes que dan lugar al nacimiento del monzón.

La fotografía muestra el glaciar Baltoro, en el Karakorum. Casi 75 kilómetros de largo y 5 de ancho, le convierten en el más largo del mundo fuera de las regiones polares. Este inmenso río de hielo cargado de piedras desciende lentamente entre valles coronados por dos colosos, el Hidden Peak y el Gasherbrum II . Cerca se encuentran el Broad Peak, y, sobre todos ellos, el K2, un lugar tan abrupto y vertiginoso que borró la imaginación de los hombres que lo contemplaban en la noche de los tiempos. Lo bautizaron con el nombre de Chogori, la Montaña grande, como si tanta inmensidad empequeñeciera su cerebro. Y ahí sigue, imponente, piramidal, desafiante.

La cueva de Alí Babá y sus mil ladrones

2012-01-19T13:13:00.001+01:00

Cuando la guerra levanta sus cuarteles, el pueblo alimenta su estómago con negocios sucios. Y en Irak, donde la vida es un rigor cotidiano desde hace 12 años, los oficios escabrosos han crecido como setas tras la lluvia. El problema llega cuando hay intereses enfrentados. Eso es lo que está pasando ahora en suelo iraquí, donde varias bandas de ladrones se disputan el control del mercado negro. Se les conoce como ‘Alí Babás’ y van armados con armas ligeras de última generación. Su táctica es la destreza: vigilan las vías de comunicación más transitadas del país y si un conductor desprevenido se pone en su línea de tiro, lo dejan limpio.

En el tramo de autopista entre Ramadi y Faluya, a 100 kilómetros al este de Bagdad, está su territorio de caza. Aquí es donde florece el mercado negro, por cuyo control algunos parecen dispuestos a empezar otra guerra. Esta carretera es el único pasillo terrestre abierto a los vehículos que vienen desde Jordania. Territorio donde sólo los expertos conductores se arriesgan. Y siempre lo hacen en grupo, antes de que la noche eche su negro telón, y a 160 kilómetros por hora.

El mando militar estadounidense les ha lanzado un ultimátum para que abandonen sus posiciones y liberen la autopista, especialmente porque los vuelos a Bagdad se encuentran interrumpidos desde el domingo. La suspensión del puente aéreo, tras el ataque con un misil a un avión de la compañía DHL que transportaba alimentos, limita la llegada de mercancías al corredor de Ramadi.

El pasado domingo, soldados estadounidense dieron buena cuenta de dos de ellos. Una muestra de que la advertencia va en serio. En la capital, la lucha se limita al control de algunos barrios donde la inexperta policía local intenta desde hace semanas poner orden en unos mercados improvisados bajo los principales puentes que unen las márgenes del Tigris, donde se compra como en ninguna otra parte de la ciudad. Allí no es difícil encontrar componentes electrónicos de última generación a bajo precio.

Se puede adquirir desde una cámara digital hasta enchufes trifásicos. "Lo importante es tener amigos en todos los bandos", dice con sonrisa pícara un mercader que asegura llamarse Hassan y que alardea de ser uno de los más avezados asaltadores de caminos de Irak. Lo grave es que esta situación de inseguridad se extiende cada día a otras zonas del país.

Este post es el extracto de la crónica que escribí para el diario DEIA en noviembre de 2003 en Bagdad.

Los pecados (capitales)

2012-01-18T13:13:00.000+01:00

1. Soberbia: La sabiduría me persigue, pero yo soy más rápido. (Anónimo del Mayo francés)

2. Avaricia: "La calle es mía". (Manuel Fraga)

3. Lujuria: "Yo nunca olvido una cara, pero en este caso haré una excepción" (Groucho Marx)

4. Ira: "Toda persona normal se siente a veces tentada de escupirse en las manos, izar la bandera negra y empezar a cortar pescuezos" (H.L. Mencken, periodista)

5. Gula: "¿Qué tiempo verbal es 'haber comido'? ¡Preservativo imperfecto!" (Karlos Arguiñano)

6. Envidia: "El clavo que sobresale siempre recibe un martillazo" (Proverbio chino)

7. Pereza: "Watson, déjeme pensar un momento solo con mi pipa y mi Stradivarius" (Sherlock Holmes)

Nanga Parbat, la montaña desnuda

2012-01-17T12:10:00.005+01:00

Nanga Parbat significa "Montaña desnuda" en urdu, la lengua pakistaní, debido a que no rivaliza en altitud con otros grandes picos. Este monte es un gigante aislado en la coordillera del Himalaya. La novena cumbre más alta del planeta y una de las tres más difíciles de someter. El motivo de este recuerdo es que, aparte de su extrema belleza, dos de los más grandes escaladores de la actualidad, el kazajo Denis Urubko y el italiano Simone Moro, se encuentran hoy en medio de su panza de granito con el objetivo de hollarla bajo condiciones meteorológicas invernales y en estilo alpino. Un reto descomunal y muy arriesgado.

Nanga Parbat, esa piedra nevada que el hombre de la foto observa con admiración y respeto, es una trampa silenciosa de 8.125 metros de altitud. Urubko y Moro, dos portentos del montañismo actual, intentan abrir una nueva vía por el extremo izquierdo de la vertiente Diamir, la pared que puede observarse a la derecha de la pirámide rocosa de la imagen. La misma ruta que trató de desvirgar el gran Reinhold Messner en 2000, siguiendo los pasos que Albert Mummery dejó impresos en 1895 antes de desaparecer junto a dos gurkhas.

Messner recorrió la cara noreste de la montaña, entre las vertientes Diamir (la de la ruta Kinshofer de 1962) y Rakhiot (la de la primera ascensión de Herman Buhl en 1953) hasta que la nieve le cerró el paso a 7.500 metros, justo donde arranca la ruta Eslovaca de 1978 que da acceso a la cumbre. Por eso, a juicio de Messner, el sueño de Mummery había quedado completado... pero no es cierto porque nadie la ha recorrido en su totalidad. Moro y Urubko se encuentran ahora sobre los 6.000 metros de altura. Ellos pueden ser los primeros. La montaña come hombres les espera bajo un silencio sepulcral.

Los gobiernos de Moodys

2012-01-12T19:55:00.002+01:00

Me gustaría que me consultaran lo que pienso de la Gran Recesión que padecemos. O sobre el poder que ejercen las agencias de calificación como Moodys sobre las políticas económicas de Estados soberanos. O sobre el dinero público que el Gobierno de España desvía por decreto a una institución privada como la Iglesia católica. ¿Por qué no me consultan sobre el presupuesto que los Ejecutivos central y autonómicos destinan a sanidad, a la cohesión social, al I+D, a la cultura, a la educación, a la lucha contra la pobreza, a la ciencia o a la caza de especuladores financieros y mafiosos que hacen negocios con la penuria ajena?

Sí, exijo participar en la configuración de los próximos presupuestos del Estado. Estoy hasta el gorro de que próceres sin rostro amenacen con bajar las calificaciones a España, Grecia o a Extremadura porque sólo insuflan miedo a quienes poco o nada tienen. Estoy hasta la coronilla del déficit porque observo que la venta de coches de lujo se ha incrementado. Estoy hasta las cartolas de que cierren periódicos y empresas, de ver a mis amigos cada día más angustiados, de notar como mis vecinos se vuelven dóciles con las migajas del conformismo que otros les obsequian. Repudio la perversión del lanzamiento de dinero desde un helicóptero. Estoy hasta las pelotas de leer lo que está bien y lo que está mal, de que sólo en el mercado libre reside la esperanza porque en realidad es la muerte de la esperanza misma. No es el ideal de la democracia sino el de una dictadura enmascarada. Me asquea Milton Friedman.

Por eso quiero participar en la configuración de los presupuestos generales del Estado. Eso sí que sería patriótico. Pero jamás me lo permitirán. No, claro. Es tarea de especialistas. De gente a la que se le llena la boca con decisiones impositivas trascendentales para colocar a todos en trance. No me divierte el juego que ha abierto este capitalismo salvaje. La economía siempre ha sido un área egocéntrica pero es que ahora se ha vuelto visceral: si pierdo, intervengo y te expulso del mundo. ¿Y si gana? Con dos cojones.

Por lo demás, todo va de puta madre.

Estado de bienestar

2012-01-11T15:13:00.001+01:00

He escuchado una conversación en el Metro que me ha punzado el hombro. Dos señoras hablaban de lo desalentador que resulta acudir a una cita en un Hospital público. En la sala de espera, decían, 30 personas se miraban indignadas ante la frialdad de las enfermeras tras la hora larga que llevaban de espera. No recibieron ni una explicación para atemperar su hastío. Ni un gesto. Nada. Reconozco que para alguien como yo que cree ciegamente en el sistema público de salud, el tema irrita. Pero si además escucho a los próceres de la economía nacional decir que tenemos que reducir el déficit a base de extraer recursos de estas áreas, la molestia ya se precipita en úlcera y la medicación que me pondrá el doctor House se la daré el perro.

Con todo, lo peor es ir a una consulta ambulatoria y ver a los compañeros de fatigas, la mayoría de 65 años para arriba, haciéndose los tontos ante la estulticia oficial. El ambiente es malo de solemnidad. Sólo se denuncia el tiempo de espera para entrar en el quirófano cuando los médicos de familia están cada día más saturados de pacientes y los enfermos disponen de menos tiempo para exponer sus dolencias. Rumbo a peor, que diría Samuel Beckett, aunque los jefes se inventen cifras superlativas de fracaso económico para mantener las apariencias de que los ajustes diseñados por tecnócratas y especuladores funcionarán en el futuro.

Para no enmarañarse en las telarañas de las cifras, lo mejor será ir al grano: hay ciudadanos en este país que pueden morir en la lista de espera. De un infarto, porque los resultados del análisis de su gastado corazón no se lo darán hasta octubre; o de una embolia, porque el especialista le ha citado para noviembre. Hay suficientes pruebas para percibir que nuestra formidable maquinaria del bienestar —la sanidad, los servicios domiciliarios o la educación— está obsoleta. Desde luego que lo está pero no debería estarlo si lo que de verdad se quiere es servir adecuadamente a una sociedad demográficamente vieja y apremiada por sacar talentos que garanticen su futuro en I+D.

Que un país como España, que se encuentra a la cola de la UE en gasto público, acepte sin rechistar que reducir el déficit significa empequeñecer servicios como el sanitario, el educativo o el cultural es un síntoma de que nuestros gestores ya han descubierto otras áreas donde gastar el dinero público y rentabilizarlo. Para sus intereses, se entiende. Quizá sea la idea de modernidad que algunos no entendemos ni jartos de grifa para la importante y avanzada España. Ustedes ya saben a lo que me refiero.

Dibujo de Manel Fontdevila en el diario Público

El síndrome de Amundsen

2012-01-10T12:10:00.001+01:00

Hay historias buenas e historias superlativas. La del guipuzcoano Alberto Iñurrategi, el alavés Juan Vallejo y el navarro Mikel Zabalza es una historia épica. Tras 44 días de ruta por el continente más inhóspito de la Tierra, llegaron ayer a Bahía Hércules, el punto más meridional del planeta, y completaron una gesta al alcance únicamente de ocho personas a lo largo de la historia. Dicho así, más parece una cosa de locos ególatras que de unos tipos discretos, modestos e inquietos.

La realidad es que estos tres hombres viven unidos por el afán de superación de acuerdo a un comportamiento ético de relacionarse con el medio natural. Alpinistas vocacionales, himalayistas contrastados, escaladores reconocidos. Así de sencillo y de claro. Arrastrados por cometas de viento han recorrido casi 4.000 kilómetros siguiendo el rastro de Amundsen y Scott.... acarreando cada uno 170 kilos de peso por un terreno ausente de verticalidad, llano e interminable. Desde la base rusa Novolazarevskaya hasta el Polo Sur Ceremonial. En medio quedan la falta de viento, los terribles sastrugis de hasta un metro de profundidad, la caída de uno de los trineos, las bajas temperaturas y las fortísimas tormentas. Un imposible allá por el mes de noviembre.

Alguien escribía al poco de comenzar la expedición que el valor de esta hazaña residiría tanto en su capacidad técnica como en su autonomía: "saber qué hacer resulta tan importante como ser capaz de hacerlo". Por fin, el reloj se detuvo ayer a las 9.15 hora local, una hora más en España. Entonces, arriaron las cometas y se abrazaron. Cien años después de que Roald Amundsen arruinara con sus 50 perros la gloria de Robert Scott y sus caballos mongoles. "Lo hemos celebrado tomando un café con leche calentito”. Game over.

Público

2012-01-04T13:04:00.008+01:00

¿Qué está ocurriendo con los medios de comunicación? Da la impresión de que la presencia de hombres de negocios al frente de los diarios ha llevado al periodismo a convertirse en herramienta de las grandes corporaciones y, en época de crisis, es difícil progresar. “La información se ha convertido en una máquina de hacer dinero”, dijo en una ocasión Ryszard Kapuscinski. Visto lo visto, no le faltaba razón.

La crítica situación por la que atraviesa el diario Público, en el que yo trabajé hasta que me despidieron a bocajarro junto a otros 17 compañeros bajo el único argumento de quitar lastre económico para minimizar las pérdidas, demuestra que algo falla en esta fórmula perversa del sistema en el que vivimos y a la que la mayoría de las empresas se agarra como a un clavo ardiendo. Es cuando muchos suelen mostrar su verdadera cara, un rostro duro e impenetrable, con las banderas de identidad convenientemente arriadas para no causar estragos en la moral de la tropa. Asusta que el barco de vela en el que te enrolaste se convierte de repente en un buque fantasma.

En un artículo, el director de ‘Le Monde Diplomatique’ Ignacio Ramonet decía que los medios de comunicación, y especialmente los periódicos, viven una profunda crisis de contenidos. Quizá peque de ingenuo pero añadiría que también de sufren un déficit de principios. Ya aireaba Kapuscinski que las publicaciones en papel están diseñadas como pantallas de televisión, tienen poca letra, dan prioridad a lo sensacional y sufren amnesia con respecto a informaciones que han perdido actualidad. “Son periódicos hechos para entretener más que para informar lo que está provocando el empobrecimiento de su textos con páginas y páginas dedicadas al autobombo, a los premios, a las promociones y a la publicidad de esas promociones”, añadía.

Me siento incompetente para analizar las causas del descalabro financiero de Público. No tengo ni idea si una gerencia incompetente y omnímoda tenga la culpa de que 160 familias y un número indeterminado de colaboradores (fotógrafos, la mayoría de los corresponsales, columnistas, distribuidores, etc) -como antes 18 trabajadores más, después otros 32 y entremedias un goteo paulatino e inexorable de despidos desde su nacimiento en septiembre de 2007- empiecen a sentir las gélidas garras del paro agarrándoles por los tobillos. Bastante tienen los trabajadores de este diario con enfrentarse al miedo que provoca una realidad lacerante en tiempos tan oscuros como los que ahora vivimos. Siempre es triste intuir la muerte de un diario cuando lo que entra en juego es un sentimiento vocacional y conoces a la gran mayoría de los damnificados. La sociedad española se empobrecerá sin Público, sin duda.

Y para los lectores habituales de este diario, ¿ya no hay espejos donde mirarse? Ramonet cree que no está todo perdido. Dice que en medio de las tinieblas hay contrapesos. Se refiere al despertar de una cierta conciencia ética. Yo, la verdad, no sé qué pensar. Es cierto que la prensa, al menos sus trabajadores, empiezan a ver las orejas al lobo en el afán de las empresas, también de la editora de Público, de estimular espectáculos triviales como que “tú sólo me eres útil siempre que yo gane dinero” o tomando decisiones delirantes más acordes al neoliberalismo salvaje que dicen combatir que al compromiso ético y los valores sociales que siempre ha trasladado a sus lectores (aunque esto no garantice la salvación del cierre).

Quizá Internet albergue una de las pocas esperanzas que nos queda para decirles a Orwell y Huxley que ya pueden descansar en paz.

Año nuevo

2012-01-03T11:04:00.002+01:00

Nada como el inicio del año para hacer promesas deslumbrantes. Y aún más si, como es este 2012 que acaba de arrancar, llega con cara de cuerno quemado. O sea, nada de actos de contrición sobre los excesos del sistema no vaya a ser que se liberen los aguafiestas habituales y propaguen sus canciones sobre qué es la crisis, quién la provocó o quién se está beneficiando de ello.

Estoy convencido de que en los próximos meses viviremos un tiempo ambientado por la estribillo de la protesta. Los principales intercambios verbales, las acusaciones más graves e incluso las manifestaciones más formidables llevarán de fondo esta banda sonora. Da miedo pensarlo. Aterra más que el aullido de un lobo en la oscuridad de una noche gélida pero lo cierto es que el neoliberalismo salvaje ha comenzado a ocupar las últimas posiciones del Palacio de Invierno español con este cambio universal de Gobierno.

Por eso, hoy que concluye el plazo para enviar una carta a los reyes magos, voy a pedirles cosas realmente trascendentales. La misiva empieza así: "Queridas majestades. Como los políticos de hoy ya no existen, me gustaría que me trajeran unos de verdad y con certificados de calidad porque los de ahora son falsos y me temo que planean algo parecido a un golpe de Estado"

Quiero mandarla por correo certificado. Es por si los monarcas existen ya que en 2011, al menos el que conozco en Madrid, no se portó muy bien.

Dibujos de AsieryJavier Humor Gráfico y El Roto

Invierno del norte

2011-12-27T10:51:00.005+01:00

Recuerdo las tardes invernales frente a la playa de Plentzia. Al mar enloquecido estrujando sin piedad el cuello del rompeolas. Recuerdo una tarde fría en la que el cielo bajo no dejaba ver el horizonte. Desde la arena, abrigado como un oso polar, escuchaba los quejidos roncos del agua contra las rocas. Imaginé a un dragón en guerra contra los pescadores de ballenas que un día se dejaron las manos remando contra las apocalípticas olas del Golfo de Vizcaya. Contra ese viento norte invernal que arrasa nuestra costa con sus agujas de hielo punzante.

Pensé que era el único auditorio del espectáculo hasta que emergió una extraña figura de entre la niebla. Era un viejo marino saliendo del mar con la carne enrojecida como la de un pez espada. Sólo con verle, hasta los muros del sanatorio se pusieron a temblar.

Me explicó que aquella manía le venía de antiguo, de su abuelo, la mejor vacuna contra los resfriados. Hace tres años de aquello. Nunca me dijo su nombre, sólo que tenía 72 años y que había circunvalado cinco veces la Tierra. Desde el Cabo de Hornos hasta el estrecho de Bering pero la bahía de Plentzia le seguía pareciendo lo más bello del mundo, especialmente en días en los que el tiempo costero saca el látigo invernal.

La mar siempre me arrebató. Olor a salitre y limón. En los atardeceres nos turnábamos en el espigón del puerto, hipnotizados, con la mirada fija en el oleaje espumoso, dispuestos a dejarnos mojar por la leyenda brutal que hacía saltar el corazón de los marinos del pueblo.

Neoliberales clásicos

2011-12-22T13:49:00.001+01:00

Desear suerte a un gobierno que se pone en marcha es un gesto de educación. Y de un interés común sobreentendido: por el bien general. El presente es tan hiriente que el éxito futuro de este nuevo Ejecutivo debería traernos un beneficio colectivo, un respiro laboral, por muchas diferencias conceptuales que podamos tener. Ya lo dijo el dramaturgo rumano Eugène Ionesco: "Las ideologías nos separan, los sueños y la angustia nos unen". Esperemos que así sea porque no queda otra.

Sin embargo, hay pinceladas en la resolución de la quiniela política del nuevo jefe de Gobierno muy contradictorias. La eliminación o fusión de ministerios que velaban por la aplicación de las libertades colectivas y el desarrollo social perfilan el carácter de los nuevos timoneles de España. Su organización siembra de dudas el trabajo de cientos de personas y organizaciones que aguardaban silenciosos una fumata blanca favorable con el que dar salida a competitivos proyectos destinados a hacer nuestra vida más saludable, igualitaria y esperanzadora.

La configuración del Ejecutivo no ha supuesto una sorpresa. En el lenguaje del actual partido en el Gobierno, la competitividad siempre se ha utilizado como sinónimo de reforma laboral y de moderación salarial. Neoliberalismo de matriz neoclásica. La inversión en ciencia y desarrollo es una tarea privada al pairo de los mercados. La Igualdad, un maquillaje. La Cultura, un erial para cazarecompensas. La Inmigración, un problema de seguridad. Los esfuerzos públicos en este tipo de áreas son vistas como inversiones sin rentabilidad a corto plazo y, por lo tanto, prescindibles. Ninguna de ellas cotiza en bolsa ni sirve para crear confianza a unos especuladores desatados.

Quizá tengan razón y resulte mejor apoyar sin remilgos a empresas que mejoran las prestaciones de seguridad de misiones de "paz". O felicitarse porque una de las personas que maniobraba en las aristas oscuras de la economía global en el momento del crac que hoy vivimos haya accedido a hacerse cargo del balance del Estado. Al fin de cuentas, todos los nombres clave del nuevo Ejecutivo hablan de datos y ecuaciones que el populacho nunca será capaz de interpretar. Es un idioma selecto. El lenguaje cifrado del Gobierno de unos pocos, de tecnócratas. Como si el sistema tuviera una pequeña avería que debidamente extirpada por los cirujanos del gran capital nos devolviera a una vida de felicidad y progreso perdido. Entramos en un periodo en el que la llave se balanceará entre la bolsa de valores y la exclusión. Quizá esté confundido.

El juego de la vida

2011-12-16T13:17:00.000+01:00

El juego de la vida ha comenzado para la pequeña beluga de la foto. Su madre todavía anda aturdida tras 16 meses de embarazo y un parto en plena navegación pero, de manera instintiva, se prepara para impulsarle hacia la superficie y enseñarle a respirar. El bebe ha nacido en mar abierto: mide 1,20 metros y pesa alrededor de 90 kilos. Vivirá 30 años en aguas del Ártico, donde sirvió como alimento básico para los pueblos nativos de América del Norte y Rusia hasta bien entrado el siglo XX.

Aunque en 1973 fue declarada especie protegida y sólo se permite su caza controlada a los inuit, la contaminación de los ríos y mares del norte han provocado que este animal contraiga horribles enfermedades infecciosas que han mermado su población. En 2008 su existencia en Alaska entró en fase crítica. Se calcula que hoy no existen más de 150.000 ejemplares en todo el mundo. Una población como Badajoz, Getafe, Logroño o Huelva. Insignificante para la inmensidad de los océanos.

Por eso el recién nacido de la imagen representa la esperanza. Durante el tiempo que dure su existencia tendrá que esquivar los zarpazos de depredadores implacables como el oso polar y trampas invisibles como las que colocará el hombre en sus lugares habituales de residencia. Larga vida, pues, a este blanco guerrero de bondadosa sonrisa y gran corazón.

Fosas comunes

2011-12-15T13:19:00.005+01:00

Un equipo de Antropología Forense de Argentina acaba de hallar una fosa común en el Arsenal Miguel de Azcuénaga de la provincia de Tucumán, al norte del país, con los restos mortales de 15 personas asesinadas durante la dictadura militar. El cuadro descubierto es estremecedor: cuerpos completos en diferentes posiciones junto a proyectiles, algunos de ellos atados en las extremidades superiores enrollados en neumáticos y rastros de combustión. Es decir, los inocentes ejecutados entre 1976 y 1983 por viles verdugos con rostro y apellidos fueron quemados vivos antes de recibir un tiro de gracia. Así estamos. Desenterrando la ominosa herencia de la Escuela de las Américas con pinceles y buriles para reescribir la oscura historia del hombre y descansar.

En Argentina, en Chile, en Colombia, en Camboya, en Guatemala, en Bosnia, en muchos países de África y también en España. Aunque aquí sigue habiendo reticencias, ocultaciones, miradas hacia otro lado. Es lo que ocurre cuando se levantan los cuarteles y alguien se niega a pagar lo que se le exige. Es lo que dejó pendiente nuestra "ejemplar" transición.

Desde aquí quiero felicitar a todas las organizaciones que trabajan para recuperar la Memoria Histórica, y en especial a la Sociedad Aranzadi, un grupo de antropólogos que trataron de evitar que aquello cayera en el más repugnante olvido. Todavía hoy, miles de personas siguen intentando rescatar el honor y la dignidad de miles de hombres y mujeres que el franquismo asesinó. No sé si al final habrá justicia pero al menos esperan escuchar la verdad: La que les dirá que sus antepasados desaparecieron por defender la libertad. Pero ojo porque en la guerra, desenmascarar el ojo tuerto de la mentira acarrea perder la vida. O contribuyes a la causa o al paredón. Y aquel vía crucis aun no ha terminado.

Roald Amundsen: Cien años del triunfo del rey de los hielos

2011-12-14T11:57:00.001+01:00

El Polo Sur es un lugar inhóspito. Es un escenario de absoluta desolación. Una extensión plana de hielo barrida por vientos huracanados, cegadoramente blanca bajo el claro verano y envuelta en sombras impenetrables durante la larga noche. Es la zona más gélida del planeta. Y también, la más silenciosa. Sin embargo, el 14 de diciembre de 1911, los gritos de Roald Amundsen y cuatro compañeros noruegos rasgaron el silencio de aquel paisaje desolado. Acababan de conquistar el Polo Sur. Ellos eran los primeros.

Aquella hazaña aun se mantiene en la cumbre de la historia de las exploraciones. Amundsen, un enjuto marino noruego de 39 años, describía así a un periodista el valor de su conquista: “No puedo decir, aunque sé que sonaría mucho mejor, que hubiera alcanzado el objeto de mi vida. Sería novelar descaradamente. Más me vale ser honesto y aceptar con sencillez que no he sabido nunca de un hombre que se encontrara en una posición tan diametralmente opuesta al objeto de sus deseos como yo en aquel momento. El Polo Norte es el que me ha atraído desde la infancia, pero yo estaba en el Polo Sur. ¿Puede imaginarse mayor desatino?”

Quienes conocieron al explorador más famoso de todos los tiempos señalaron que en esta explicación se resume su vida, la de un hombre que no veía la vida como una aventura, sino como muchas encadenadas. Según admitió en una ocasión el propio Amundsen, su carrera se había forjado con una meta definida desde que tuvo 15 años. “Todo lo que he realizado ha sido fruto de una planificación, de cuidadosa preparación y de un trabajo concienzudo y duro”. El primer hombre máquina.

Lector obsesivo de expedicionarios polares, Amundsen empezó a dormir con las ventanas abiertas en pleno invierno para imitar las sensaciones extremas de héroes juveniles. Pésimo estudiante, tuvo infinidad de problemas en su escuela de Oslo debido a las continuas ausencias injustificadas. En una de ellas, su madre le siguió a escondidas. La sorpresa fue fabulosa cuando descubrió que el joven Roald se adentraba en solitario en uno de los bosques cercanos a la capital y allí se perdía. Cuestionado por su secreto, respondió decidido: “Voy a aumentar mi habilidad para caminar por el hielo y la nieve y para endurecerme los músculos. Solo pienso en la gran aventura venidera”.

Su desconsolada madre reaccionó arreándole un buen sopapo. Pero el problema mayor para Amundsen llegó al intentar enrolarse en el ejército, una condición casi indispensable para hacer realidad su gran sueño. Era miope, un obstáculo insalvable que intentó compensar con un estado de forma física descomunal. De hecho, fue el primero de su promoción y dejó tan sorprendido al médico que olvidó examinarle los ojos, por lo que recibió instrucción militar.

A los 22 años realizó su primer locura. En compañía de su hermano, intentó cruzar sobre esquís una cadena de montañas al oeste de Oslo. Casi mueren en el intento. Mal equipados y peor aprovisionados, quedaron cercados por la nieve. El terror les paralizó y el hambre hizo el resto. Volvieron a casa de milagro pero Roald Amundsen aprendió la lección. A partir de entonces, cualquier expedición de la que formara parte era escrupulosamente planificada. Controlaba hasta el mínimo detalle, hasta la media de agua al día que puede consumir un grupo de cinco hombres en condiciones extremas de frío.

A los 25 años le llegó su primera oportunidad. A bordo del Bélgica, zarpó hacia la Antártida como primer piloto de una tripulación internacional. El resultado fue un desastre. Inexpertos como exploradores polares, los guías de la expedición permitieron que los sorprendiera el invierno y que el hielo atrapara el barco. Sin víveres ni ropas de abrigo adecuadas, tanto marineros como científicos temieron por sus vidas. Dos hombres enloquecieron y solo tres, entre ellos Amundsen, esquivaron el temible escorbuto.

Cuando el capitán cayó mortalmente enfermo, Amundsen organizó a la tropa. A unos los envió a cazar focas y pingüinos, a otros les puso a coser ropa de abrigo con las pieles. Tras varios meses de aislamiento en aquel oscuro desierto de hielo, los supervivientes lograron abrir un canal que les llevó hasta mar abierto. Sin intención, Amundsen acababa de participar y sobrevivir a la primera invernada que el hombre hacía en el Antártico.

Una vez superado el mal trago, Roald Amundsen puso manos a la obra para su siguiente expedición: la búsqueda del mítico paso del Noroeste, que se había tragado a su héroe infantil, John Franklin. Para esta empresa, Amundsen unió al descubrimiento geográfico un objetivo científico, con el fin de facilitar los apoyos financieros. El anzuelo fue el magnetismo polar. En tres años obtuvo el dinero que necesitaba, compró el Gjoa, un pesquero de 47 toneladas y poco calado, seleccionó a seis expertos marinos y científicos, y zarpó.

Cruzó el Atlántico Norte y se dirigió por la costa occidental de Groenlandia al extremo septentrional de la Tierra de Baffin. Una vez allí, puso proa al oeste por el estrecho de Lancaster y empezó a zigzaguear hacia el sur, entre el laberinto de islas que hay más allá de la tierra firme canadiense. Aguas poco profundas, nieblas y vientos huracanados hicieron penosa la marcha, pero a fines del verano, descubrió un puerto natural de invierno en la isla Rey Guillermo, al noroeste de la bahía de Hudson. Allí pasó dos años prolíficos en materia científica ya que los datos recogidos suministraron a los expertos material para 20 años de evaluación.

Pero aún quedaba lo más duro: llegar a Alaska. La ruta fue extenuante. Día tras día midiendo la profundidad, probando aquí y allá para meter el barco entre témpanos de hielo. Finalmente, el segundo de a bordo gritó: “¡Una vela, una vela!”. Era un ballenero. La victoria era suya.

Completado su paso por el noroeste y sus proyectos acerca del polo magnético, Roald Amundsen empezó a preparar la aventura ártica suprema: conquistar el Polo Norte. Sin embargo, en 1909, el estadounidense Robert Edwin Peary se le había adelantado y todo se vino abajo. “En el mismo instante”, escribió Amundsen, “decidí mi cambio de frente: volverme… al sur”, la única conquista polar que seguía en pie. Por todos era conocido que el inglés Robert Scott preparaba una hazaña similar. Entonces, comenzó la carrera.

Para empezar, Amundsen no reveló su cambio de plan ni a los que lo respaldaban económicamente, ni a los miembros de la tripulación. Ante la opinión pública (y los servicios secretos) seguía empeñado en llegar al Polo Norte con propósitos científicos. Y con ese secreto partió de Noruega el 9 de agosto de 1910. Llevaba 100 perros groenlandeses a bordo y materiales para construir una morada donde cupieran diez catres y una cocina. Solo cuando el barco cruzó el ecuador, difundió la verdad: el rumbo era la Antártida, no el Ártico.

En enero de 1911, varó la nave en un rincón del filo de la barrera de hielo de Ross, vasta extensión congelada que cubre el mar en una enorme escotadura del continente antártico. Amundsen había elegido este lugar -la bahía de las Ballenas- porque sabía que estaba 90 kilómetros más cerca del Polo que la base que había levantado Scott, en el otro extremo del campo de hielo. Estableció de inmediato el cuartel general de la expedición a unos tres kilómetros hielo adentro, y los hombres empezaron a desembarcar equipo y provisiones.

En febrero, los noruegos fueron visitados por miembros de la expedición de Scott. El encuentro fue muy cordial, pero ambos grupos sabían, como dijo posteriormente el propio Scott, que “el plan de Amundsen es una amenaza muy seria para el nuestro”. Aparte de estar más cerca del Polo, Amundsen, con sus tiros de perros, estaría en condiciones de emprender su jornada antes que Scott, que llevaba caballos de tiro.

Durante febrero y marzo, los hombres de Amundsen dispusieron siete depósitos de provisiones, y señales en la barrera de hielo para su viaje al Polo en la primavera siguiente.

La carrera arrancó el 19 de octubre de 1911. Provistos de esquís, Amundsen y cuatro compañeros se lanzaron hacia el sur con cuatro trineos ligeros, tirado cada uno por 13 perros. Escalaron la cordillera de la Reina Maud, sacrificando a dos terceras partes de los animales para alimentar y guardar carne para los hombres y los perros más fuertes. Era parte del plan diseñado por Amundsen.

El 7 de diciembre, el grupo alcanzó los 88′ 23′ S, el máximo sur a que había llegado Ernest Shackleton en 1909. Estaban a156 kilómetros de su meta. Reducidos a 17 perros y tres trineos, aligeraron su carga estableciendo el último depósito de abastecimiento (depósito 10) allí mismo. De pronto, la niebla gélida se disipó y la superficie se volvió lisa, como un desierto de sal sin brisa. Era, pensó Amundsen, como si los elementos hubieran contado con ellos. La meta llegó a las tres de la tarde del 14 de diciembre de 1911. “Entonces se rasgó el velo para siempre, y dejó de existir uno de los mayores secretos de nuestro planeta”, escribió Amundsen.

Pasaron en el Polo casi cuatro días, alternando celebraciones con observaciones científicas. Alzaron una pequeña tienda con un mástil donde ondeaba la bandera noruega, y dejaron dentro dos notas, una para Scott y otra para el rey de Noruega, que pedían a Scott que recogiera por si acaso ellos no volvían. “Fue un momento solemne cuando nos descubrimos y despedimos. Nos pusimos inmediatamente en camino sobre nuestro propio rastro. Muchas veces nos volvimos para echar una última ojeada… Descendieron los vapores blanquecinos y nuestra banderita no tardó en desaparecer de la vista”

El 25 de enero de 1912 estaban de vuelta en su base. Habían recorrido 3.000 kilómetros en 99 días. Les quedaban once perros y los hombres padecían congelaciones, quemaduras por el viento, ceguera por el resplandor de la nieve y agotamiento. Pero habían triunfado. Y su historia no acabó ahí. El explorador noruego más grande de la historia siguió rellenando capítulos con otras hazañas. Quizá otro día terminemos contándolas. Este hombre fue el rey del hielo.

Este artículo también está publicado en el blog de Ciencia MÁS QUE CIENCIA

Hacia el Gran Hermano

2011-12-09T12:08:00.002+01:00

Hay miradas que matan y otras, como esta de aquí arriba, que inquietan. Es fácil adivinar a quien pertenece este feroz ojo. Es de un halcón que ha salido de caza. Y que ya ha fijado a su presa. La escudriña con precisión a la espera del momento preciso para acabar con ella. Su vista es portentosa. Capta el más leve movimiento a varios kilómetros de distancia y si el hambre aprieta, pocos animales pueden evitar el estremecedor envite de sus afiladas garras.

Pero esta perturbadora imagen también nos proyecta hacia un juego simbólico. El del gran ojo que todo lo ve, el gran hermano "orwelliano". ¿Por qué no? Al igual que en 1984, la novela de George Orwell, este halcón vigila, desde una posición de poder, el pensamiento y la comunicación de su presa, con fines represivos (la caza). Es el comandante en jefe de la escena, el guardián de la sociedad salvaje, el dios pagano que surge de los cielos y el juez supremo que ejecuta cuando lo cree conveniente.

El depredador único y todopoderoso que vigila sin descanso todas las actividades cotidianas del resto de animales hasta el punto de conocer todos los actos de cada individuo. Este podría ser el icono que parece cobrar vida en nuestras sociedades libres cada día que pasa, cada nuevo amanecer. ¿Por qué no? Como en la obra de Orwell, la única certeza que tenemos del momento actual es que algún día acabará la historia.

La fábrica, la crisis y el proceso

2011-12-07T12:07:00.003+01:00

La foto nos muestra un paisaje turbador. Bajo un cielo en llamas se observa una fábrica camuflada entre nubes industriales con perfume oxidado y color de caramelo. El gigante telúrico parece haber devorado el resto de las cosas entre el intenso fuego de un horizonte despejado que casi se puede tocar con los dedos. Alguna vez llegamos a pensar que el progreso era todo esto. Pero no. Aquí es difícil vivir. Pese a los estragos del paro, pese a las promesas de desarrollo para sobrevivir.

Con una crisis inducida y aguda como la que hoy nos sacude sin piedad, una imagen como la que hoy mostramos es como un signo de esperanza. De trabajo y consumo garantizado. Pero es un espejismo. Como las chimeneas humeantes en este bucólico amanecer. No funden hierro sino sueños. Son tantas las quemaduras económicas que la esperanza escuece. El paro galopante, la falta de liquidez financiera y el derrumbe del sentimiento de clase han entregado el timón del mundo a extraños conductores que juzgan, deciden y ejecutan sin que los demás lleguemos a entender las normas que rigen este nuevo juego. Una versión modernista de ‘El proceso’ de Kafka.

Provoca vértigo observar las similitudes que los amos de la realidad actual comienzan a encontrar con los siniestros personajes que el genial escritor checo dibujó en su novela. Y así, de la misma forma que por las fauces de este dragón siderúrgico de la fotografía sale CO2 a la atmósfera sin que aparentemente nada suceda, espesas sombras seguirán extendiéndose por el mundo hasta que el hastío de la gente se manifieste como un puño cerrado.

El viaje del hombre (IV): Mongoles

2011-12-02T11:32:00.004+01:00

La mujer de la imagen pertenece a la etnia más expansionista de la historia de la humanidad. Es mongol y según se nos explica en el pie de foto, "cuida el ganado trashumante por la inmensas llanuras de su país". La actual Mongolia poco o nada tiene que ver con el vasto Imperio que creció bajo el paraguas de Gengis Kan a partir del año 1206. Aquello sí que fue indecoroso. Casi 35 millones de kilómetros cuadrados de país, desde Corea hasta la orilla del Danubio incluido China e Irán, más de 100 millones de habitantes de los de entonces, y un sinfín de riquezas naturales que hoy volverían locos a los amos del universo financiero.

Pero a diferencia de los grandes imperios modernos, las conquistas de Kan jamás acarrearon la subordinación de otras culturas al estilo de vida mongol. Al contrario. Estaban ligadas a la destrucción en el caso de que encontraran resistencia pero si nadie se oponía se limitaban a saquearlas y se largaban con viento fresco. Nómadas patológicos, se convirtieron en un rodillo de la guerra. Hoy mantienen gran parte de las costumbres heredadas de aquella lejana época: Hombres y mujeres usan la misma vestimenta por lo que sigue siendo difícil diferenciarlos, y a los niños de tres años se los ata a sus caballos para enseñarles a montar. Por lo civil y lo criminal, como dijo aquel.

Muy solidarios y comunitarios, el robo y las refriegas de bar prácticamente no entra en sus planes aunque el alcohol ha comenzado a causar estragos en barrios paupérrimos de la capital, Ulán Bator, desde la caida de la URSS, país que ejerció un proteccionismo descomunal sobre Mongolia durante la segunda mitad del siglo XX. La mujer de la foto trabaja bajo las temperaturas medias anuales más bajas del mundo. Hay días que sale a pastorear su ganado con -45 °C. Quizá esa fue una de las razones que empujaron a Gengis Kan a iniciar un viaje sin fin. Sólo con pensarlo se me hiela la sangre.

El VIH no teme a la crisis

2011-12-01T10:20:00.001+01:00

Aunque la cerradura de entrada del VIH en el organismo humano es cada año más estrecha, este maldito virus continúa siendo un enemigo temible. Las cifras dan cuenta de la batalla: Más de 1,8 millones de víctimas mortales y 2,6 millones de nuevos infectados en 2010. Resulta difícil mirar la imagen de hoy en 3D del Virus de Inmunodefiencia (VIH) y no apretar los puños con fiereza. Provoca furia. Hoy, día Mundial contra el Sida, celebramos los avances registrados desde que este mutante celular vertió su oscuro manto sobre el escenario de la vida pero también alertamos de los peligros de descuidar la lucha.

Desde el inicio de la guerra contra el Sida en 1981 han muerto más de 25 millones de personas. Cierto es que hoy hemos logrado reducir a una quinta parte el número de infectados anuales y que empezamos a cercar sus caminos hacia la supervivencia. No hay duda de que la victoria del Hombre parece próxima.

Sin embargo, se han abierto grietas en la antesala del combate final. La forma de encarar la crisis economía actual amenaza con una importante reducción de los suministros necesarios para que nuestras unidades científicas y asistenciales encaren con garantías el frente de la guerra. "Es el momento de que la ciencia empiece a dar frutos claros y tangibles contra esta epidemia pero seguimos necesitando el apoyo político y las respuestas comunitarias para avanzar", declaró la semana pasada el director ejecutivo de ONUSIDA, Michel Sidibé, con un cierto tono de inquietud.

Los tratamientos antirretrovirales para los africanos, los más afectados del mundo, siguen siendo carísimos y con el trance financiero actual pueden serlo aun más. Todo indica que la inversión pública languilecerá durante los próximos meses hasta llegar a la mínima expresión en áreas consideradas caritativas, casi filantrópicas, como son la financiación de medicinas que mayoritariamente consumen los pobres de la Tierra. Nadie descarta una reducción del presupuesto de organizaciones como la OMS y la propia ONUSIDA. De confirmarse este rumor, la catástrofe para países como Etiopía, Nigeria, Zambia, Zimbabwe o Suráfrica estaría garantizada. Allí, el Sida y otras enfermedades "tratables" siguen causando estragos.

También en España han comenzado a ver las patas del lobo de la recortes bajo la puerta de la financiación. Treinta organizaciones que hasta ahora desempeñan un papel fundamental en la sensibilización social y en la ayuda a las personas afectadas han emitido un preocupante manifiesto en el que piden a las administraciones locales, autonómicas y nacional que no bajen la guardia en esta guerra. Después de 30 años de pelea en las trincheras no saben si sobrevivirán al envite de las hordas de la crisis que ya asoman sus afiladas dagas a la vuelta de la esquina. No es sólo una cuestión de humanidad. Se trata de sentido común. De inteligencia.

Hoy la foto es una animación. Me hubiera gustado mostrar al VIH más horrible y cruel pero ha sido imposible porque la realidad es mucho peor: Llora y sufre. Va por los afectados y por sus familias.

Vértigo en la ciudad

2011-11-28T11:29:00.000+01:00

En ocasiones, el espacio parece tan insuficiente que somos capaces de crear ilusiones ópticas como la fotografía para poder respirar. La fotografía muestra la pintura en 3D más grande del mundo que su autor, Joe Hill, ubicó la semana pasada sobre el asfalto de Canary Wharf, en Londres. Más de 1.100 metros cuadrados de lienzo destinados a batir un récord que a nosotros nada nos importa. Lo sustancial es la sensación que provoca: vértigo.

No debe de resultar sencillo hacer gimnasia al borde de un despeñadero. Y menos aún jugar al balón entre dos orillas separadas por una cascada de aguas residuales. La cloaca de Londres abierta en canal. Suerte para los figurantes que todo es ilusorio. Pero, ¿qué es en realidad lo que vemos? Quizá la verdadera vida, la que la cruda luz que esta era de la apariencia nos deja ver.

Transitamos entre escombros, entre despiadados cañones de color que no sirven para alumbrarnos sino para que contemplemos el paisaje de nuestra propia incompetencia y nos dobleguemos ante la domesticación general, entre la autoindulgencia de lo que vemos y el vértigo a lo invisible. La obra, estúpida para algunos y experimental para otros, no es más que una invitación a asomarse a la balconada de la percepción dentro de un paisaje urbano con vapores turbadores hasta la náusea. Todo apariencia gélida e imposible.

Violencia machista: La soledad del miedo

2011-11-25T12:06:00.001+01:00

El disco duro de una sociedad es la memoria activa frente a la suspensión de las conciencias, frente al virus de la indiferencia. El día Internacional contra la violencia ejercida contra las mujeres nos recuerda que en este país hay casi dos millones de personas que son agredidas diariamente por animales con barba, que son perseguidas implacablemente y que, una vez en su campo de tiro, un porcentaje muy alto de ellas acaba con el cuello roto en una morgue. Nadie puede ignorar esta abominable realidad. En esta tragedia, los heroínas son todas las mujeres, que mueren por su condición femenina y además votan.

Podríamos hablar de mil historias que relacionan a la mujer con unas elecciones pero pienso que el martirio de Emmeline, una chica anónima rescatada de la biblioteca de la vida por muchas demócratas, se ajusta a la verdad. Emmeline fundó la Unión Política y Social de las mujeres británicas en 1874 para luchar por el derecho al voto femenino. Eran momentos duros y dolorosos para todos pero especialmente para ellas. De ahí que los respetables mandamases de su tiempo, presos de un pánico atroz, se sacaron de la chistera una macabra ley para encarcelar a todas sus seguidoras, a las que vergonzosamente llamaron ‘las histéricas’. En 1929, un año después de la muerte de Emmeline, se instauró el sufragio universal en el Reino Unido.

Ustedes pensarán a qué viene esto. Pues bien. Al igual que en la época de clandestinidad de la Unión Política y Social de las mujeres británicas, los partidos de ahora no se preocupado lo suficiente de los derechos elementales de las mujeres. Durante los últimos 8 años, la violencia de género ha ido en aumento y a pesar de los gritos desgarradores de la mayoría de las mujeres de este país por una ley integral que las protegiera de la brutalidad machista, los gobiernos conservadores se han dedicado a endurecer las penas olvidando que la paranoia del orden puede dar una sensación de seguridad inicial, pero es una idea simple que, a la larga, se estrella contra la complejidad.

El dolor ajeno suele ser un tema recurrente en estos tiempos de miseria moral que nos ha tocado vivir. Habitamos un mundo en el que sólo parece importar lo inmediato, lo exitoso, lo bello, lo inmortal. Cada vez se habla más rápido y se mira peor. Cultivamos el rechazo, abominamos la realidad a la que nuestros sentidos nos han constreñido. Una imagen deformada de nosotros mismos, repleta de imperfecciones, de trazos gruesos y decadentes que terminan transformando la existencia en una prisión asfixiante. Pero, ¿qué nos estamos haciendo? ¿Acaso siempre fue así?

El filósofo Friedrich Nietzsche escribió una vez que quien lucha con monstruos debe cuidarse de no convertirte también en monstruo porque quien mira durante mucho tiempo un abismo, el abismo puede asomarse a su interior. Entonces, ¿en qué queremos convertirnos?

La respuesta emana aquí de la propia imagen. Esta fotografía en blanco y negro da cuenta del invierno perpetuo del ama golpeada. La mujer aprisionada por la frívola imperfección que reina en esos momentos de soledad.

El viaje del Hombre (III): Maoríes

2011-11-24T10:51:00.002+01:00

Los maoríes tienen algo de duelistas. Miran con valentía y bailan con ardor guerrero alzando las manos, clavando los pies, flexionando las piernas, tensando el cuerpo, sacando la lengua y abriendo desorbitadamente los ojos como si en todo ello viajara el mensaje de su alma milenaria. "Tenei te tangata puhuru huru / nana nei i tiki mai / Whakawhiti te ra", gritan sin tregua durante su baile de bienvenida, la haka, que parece un desafío provocador. Pero, en realidad, estas palabras indescifrables están talladas con un cincel hecho de tiempo: "Este es el hombre valiente / que trajo el sol / y lo hizo brillar de nuevo".

El viaje del hombre muestra hoy a una de las etnias más intrépidas de la Tierra. Llegados a Nueva Zelanda en el siglo X procedentes de las islas Cook y Hawai, los maoríes se adentraron en las tormentas oceánicas abordo de enormes canoas como marineros intrépidos. El motivo era asentarse en un nuevo mundo, ampliar su horizonte, crecer. Y se encontraron un entorno evocador pero húmedo y tormentoso. No se arrugaron y plantaron cara al viento hasta lograr adaptar su economía y su organización social a unas condiciones ambientales hostiles para seguir viviendo.

Pueblo de guerreros que practicaron el canibalismo, sufrieron a sangre y fuego los rigores de la colonización británica hasta el punto de quedar encerrados como ganado durante siglos en reservas como las de Te Ika, en Maui, la isla norte de Nueva Zelanda. Y se convirtieron en libertos, en venerables ciudadanos, en grandes ganaderos. Desde la noche de los tiempos, veneran el tatuaje facial por ser el soporte indestructible donde cada uno escribe su propia historia, su origen de casta, su identidad. Es su pasaporte a la eternidad.

¿Hay alguien ahí?

2011-11-23T12:26:00.001+01:00

Que no estamos solos en la inmensidad del Universo parece algo indiscutible. El espacio sideral es demasiado grande y extenso como para ser tan codiciosos. Un cuadro de luces fundido en negro. La fotografía de la NASA muestra a la galaxia de Andrómeda, una constelación inmensa situada a 2,5 millones de años luz de la Tierra en permanente movimiento. Como si de un gigantesco cíclope se tratara, Andrómeda se aproxima a nuestra galaxia a 300 kilómetros por segundo. De no variar su dirección, esta masa de estrellas que véis en la imagen colisionará con la Via Láctea dentro de 3.000 o 5.000 millones de años provocando una reacción imprevisible en la infinito universal. Suerte que para entonces ninguno de nosotros estaremos aquí para saciar la curiosidad.

De lo que quizá seamos testigos en unos pocos años sea del descubrimiento de un planeta con las condiciones idóneas para albergar vida. Puede que muy diferente a la Tierra pero sí con capacidad para hospedar seres que nazcan, se reproduzcan y mueran. No estamos lejos.

Desde el 14 de febrero de 1990, la sonda Voyager 1 rastrea como un sabueso el espacio sideral más allá del Sistema Solar en busca de vida extraterrestre y ha detectado 702 lugares -exoplanetas para ser exactos- con posibilidades reales de cobijar civilizaciones, seres, bacterias o, simplemente, vida.

Tras analizar los datos recibidos de la sonda, las fotografías y otra colección infinita de muestras, la lista de candidatos se ha reducido a dos: Gliese 581d, situada a unos 20 años luz de la Tierra, en la constelación de Libra; y HD 85512b, a 36 años luz, en la constelación de Vela. Ambos planetas poseen un tamaño ligeramente mayor que la Tierra pero su superficie presenta las condiciones necesarias para tener agua en estado líquido y, por lo tanto, vida potencial. ¿Lo sabremos algún día? La respuesta es un misterio diseñado a la medida de sastres de la interpretación universal como Carl Sagan.

Dorothy ha muerto

2011-11-21T11:40:00.002+01:00

Esta foto fue tomada hace unas semanas en Camerún y publicada en National Geographic. La chimpancé que va en la carretilla está muerta. Se llamaba Dorothy y acababa de morir de un infarto a los 40 años. Su cuidadora le sujeta la cabeza en medio de un duelo estremecedor. Hasta el grupo de chimpancés al que pertenecía guarda un escrupuloso silencio al paso de la comitiva fúnebre, algo inusual en estos ruidosos animales. Pero en esta ocasión todos callan mientras observan a su compañera muerta tras la valla metálica.

Según cuenta el pie de foto original, la madre de Dorothy fue asesinada por un cazador y a ella, casi un bebé, la vendieron como mascota a un parque de atracciones. Con el dinero de la operación quizá renovaron su armamento. Quien sabe pero el caso es que Dorothy nunca se adaptó al zoo. La condenaron a vivir encadenada durante tantos años que perdió las facultades para trepar a los árboles. La educaron para divertir a los humanos; le enseñaron a beber cerveza, a fumar cigarrillos y a hacer reír a los visitantes del parque haciendo unas tonterías que odiaba. Y así pasó 25 años.

Un día se le abrió el cielo. Fue rescatada de aquel infierno y llevada a Sanaga-Young, un lugar donde, junto a otros ejemplares de su especie, fue cuidada y ayudada a recuperar su autoestima. Pasado un tiempo su salud mejoró y poco a poco recuperó un carácter bondadoso. Incluso adoptó a un pequeño chimpancé, Bouboule, que acaba de quedarse huérfano tras el fuego ciego de los cazadores.

El día de su muerte, los cuidadores del centro Sanaga-Young se quedaron impresionados. El vacío dejado por Dorothy era palpable en el grupo de chimpancés. Algunos reaccionaron inicialmente con agresividad, otros gritaron con frustración pero lo más impresionante fue la reacción al paso de la comitiva: Todos enmudecieron en un ensordecedor silencio. Dorothy la irremplazable yacía muerta.

Cae la noche

2011-11-16T11:05:00.006+01:00

El día se consume en África. Un grupo de jirafas parece prepararse para llorarlo. La luz de la luna menguante siluetea sus espigadas figuras. Están de retirada. Anochece en la sábana y los animales buscan un refugio seguro donde dormir. Aquellos más vulnerables, como los herbívoros, se agrupan en grandes manadas que se alejan de los lugares húmedos y despejados, de los ríos y zonas desarboladas.

Su visión se reduce considerablemente y muchos quedan a merced de los hambrientos cazadores con aguda visión nocturna. La noche africana dicta sus propias leyes y sus habitantes saben escucharlas: Una es cualquier cosa menos el silencio, otra son los ruidos amenazadores de las bestias ocultas bajo una cúpula decorado con miles de estrellas. La belleza contrasta con la vulnerabilidad. De lo que se ve y de lo que no se acierta a ver.

El día toca a su fin en la sabana. Los últimos dedos de luz se despiden de una jornada abrasadora y salvaje. Es entonces cuando las cautelas levantan sus cuarteles, con los ojos y de los oídos atentos. Para la vida comienza la hora bruja de los secretos.

Pincha aquí para ir a la Web de Más que Ciencia.

Hibernar

2011-11-15T11:40:00.002+01:00

Parece que estos dos oseznos pardos se han decidido a salir para dar un paseo. Bien juntitos, de la zarpa, como dos cachorros bien educados. Probablemente, su madre no ande lejos y así continuará hasta que los dos benditos de la fotografía cumplan un año y medio de vida. Entonces, cada cual se irá por su cuenta, en soledad, a buscarse la vida por los bosques canadienses o los bosques boreales de Suecia y Noruega, su gran paraíso. Pero ahora aun es pronto para pensar a tan largo plazo.

El tiempo de los plantígrados, como el del hombre de hoy, también se mide en horas, en días, y no permite albergar esperanzas. Los protagonistas de la imagen nacieron en febrero, en la osera que su preñada madre preparó para hibernar.

Ahora se acicalan para encarar con ciertas garantías un nuevo invierno, frío y seco, en Sprucedale, Ontario, Canadá, donde un grupo de conservacionistas ha creado un estupendo santuario para la rehabilitación de estos imponentes animales. Y mientras su sufrida madre se devana los sesos para llenar la despensa corporal que les servirá de escudo invernal, los dos ingenuos ositos como si nada: jugarán y jugarán hasta que caigan rendidos.

Sin embargo, para ellos es un ejercicio necesario. Así aprenden a cazar, desarrollan los impresionantes músculos de la mandíbula y, lo más importante, agudizarán un instinto olfativo implacable para la búsqueda futura de alimento.

La vida es sueño, o juego, según se mire. Aunque visto desde otras latitudes, por ejemplo Europa, resulta cada día más difícil mirar con ojos benevolentes el devenir de los tiempos. La vida se ha tornado mercadería y el invierno, que ya espera a la vuelta de la esquina, nos anima a postrarnos en una profunda hibernación.

Amistad eterna

2011-11-14T21:32:00.000+01:00

Hace unos días vimos esta fotografía acompañada de un pequeño comentario que nos llenó de asombro. Fue publicada en un diario de Carolina del Norte, EE UU, para ilustrar la noticia de un devastador incendio en una vivienda de la ciudad de Charlotte. Por fortuna, no hubo muertos pero sí imágenes emocionantes donde las víctimas mostraban la alegría inconmensurable de quien vuelve a nacer. Fue un día de batalla sin cuartel contra el fuego y la gasolina del viento. Un sinfonía pavorosa entre chasquidos de maderas consumidas y los gritos estremecedores de gente atrapada por las llamas.

En uno de los pisos altos, el bombero de la foto escuchó un quejido. Se giró y vio a una perra aterrada en una esquina, cubriendo con su lomo a cinco cachorros. No se lo pensó dos veces. Metió a las crías en una bolsa de hule, agarró entre sus brazos a la paralizada madre y salió de aquel infierno. Una vez puestas a buen recaudo, el bombero continuó con su tarea durante varias horas más.

Tras una noche si tregua, el incendio logró ser sofocado con los primeros rayos de sol. Un amanecer carbonizado. Cansado, el bombero se sentó en un jardín cercano para reponer fuerzas y beber. De pronto, observó que una perra le observaba con fijación. Cuando las miradas por fin se cruzaron, la doberman caminó hacia el bombero. Lenta y pausada fue directo hacia el hombre. Era la perra que horas antes había salvado de morir abrasada. Al llegar a su lado le comió a lametazos. Fue su manera de agradecerle lo que había hecho. Suerte que allí estaba un fotógrafo para captar el emotivo reencuentro. Un acto de ternura instintiva, de agradecimiento sincero.

La revista Más que Ciencia cumple un año

2011-11-11T11:57:00.000+01:00

Como el bebé de la fotografía, Más que Ciencia seguirá tomando teta durante algún tiempo más. Necesitamos el nutritivo alimento que nos proporcionáis cada día. Con vuestros comentarios, con los guiños cotidianos. Hoy cumplimos un año en compañía de 1.041 amigos a través de Facebook, 266 en Twitter y un número importante en nuestro blog. Así resulta más sencillo digerir las dificultades que este mundo que nos ha tocado vivir nos pone diariamente en el camino. El más complejo no es el dinero (que necesario es y grave también en tiempos de profunda crisis y falta de ideas). Es el desinterés y la egolatría que nos rodea. A todos. Vencer a estos dos becerros de oro es como subir una gran montaña y adentrarte en ese espacio donde todo se vuelve lento y pesado. Y cada movimiento que haces es casi una hazaña.

Permitirme que hoy hablemos de nosotros, no como un reflejo de la vanidad sino como un acto de transparencia. Desde esta página y desde el blog llevamos un año intentando transformar los conocimientos abstractos en una bitácora al servicio del hombre. Ese fue el origen de la procreación de MQC y sigue siendo nuestra premisa. Cierto es que ni es la única ni la más importante, pero sí el propósito del grupo de personas -entre las que me encuentro- que hace un año decidimos inventarnos la revista-blog Más que Ciencia y sacarla a la luz.

¿Cuál es el propósito? Pues asentar una revista que publique artículos de investigación amenos y pedagógicos. Escribir como hablamos. Huir del cliché que nos domina, ese de que escribir bien es escribir palabras difíciles que deben ser revisadas en el diccionario.

Aquí, la medusa es una medusa, no "un cnidario de cuerpo gelatinoso con forma de campana de la que pende el manubrio tubular con la boca en el extremo inferior, prolongado o no por largos tentáculos". Cada artículo que publicamos es evaluado previamente, revisado con dedicación porque la vida es un juego serio. Aquí no hay anzuelos. El dinamismo está en vuestras manos (con sugerencias, críticas y apreciaciones) y también en las nuestras (acertando en el tono y la precisión). De todos depende que esta locura siga siendo fascinante y tenga sentido en estos tiempos de autocomplacencia que vivimos. Espero que sigamos disfrutando al menos otro año más.

Pincha aquí para ir a la Web. También en Facebook y en Twitter (@masqueciencia)

El viaje del Hombre (II): Mapuches

2011-11-03T12:43:00.005+01:00

El Viaje del Hombre se adentra hoy en las sensaciones, en la utopía de los sueños. La fotografía muestra a una joven mapuche, probablemente chilena, araucana, pehuenche. Su mirada muestra desazón. Está irritada. Su pueblo continúa la evacuación forzosa de las tierras que ocupaban desde la noche de los tiempos en aras de un mercantilismo desconcertante, el que sólo responde a los criterios monetarios de unos pocos terratenientes sin escrúpulos.

Sus raíces originarias están clavadas en buena parte de Chile y en zonas agrestes de Argentina como la Pampa. Siguiendo la tradición ancestral indígena, la joven de la foto no será educada para hacer negocios, para amasar poder, para comprar con dinero el amor del mundo. Sus manos aprenderán el lenguaje de la Tierra. Y por eso será expulsada del paraíso en el que habita. En la ciudad le explicarán que olvide las fantasías de la infancia, los sueños de su juventud, que cuente sus secretos. Intentarán cambiarle el color de la piel o convertirla en un reclamo bucólico para turistas.

El desencadenante de este proceso fue la colonización española. La presión demográfica sobre los mapuches fue asfixiante y el control de las rutas comerciales, demoledor. A finales del siglo XIX, los estados argentino y chileno ocuparon sus territorios mediante operaciones militares sangrientas. Hoy, los mapuches se enfrentan a una discriminación racial y social alarmante. Según estadísticas oficiales, un número importante de ellos vive en la pobreza. Para ellos, las tinieblas avanzan en el sur de América.

El Rey del Mundo

2011-11-01T22:05:00.002+01:00

*Extracto del libro "El Rey del Mundo", del director de la revista The New Yorker , David Remnick. Editorial Debate, 2001, Madrid

Cassius Clay subió al ring de Miami Beach luciendo un batín de color blanco con el rótulo The Lip (El Insolente, El Bocazas) cosido a la espalda. Volvía a ser hermoso. Rápido, resplandeciente, veintidós años. Pero, por primera y última vez en su vida, tenía miedo. El ring estaba abarrotado de figuras pasadas, presentes y futuras, de lacayos y de matones. Clay fingió no verlos. Se puso a dar saltos de puntillas, al principio sin ningún entusiasmo, como si estuviera participando en un concurso de baile y faltaran diez minutos para las doce de la noche, pero luego fue cogiendo velocidad y tomándole gusto a aquello.

Transcurridos unos minutos, Sonny Liston, campeón del mundo de los pesos pesados, pasó entre las cuerdas para poner los pies en la lona, con cuidado y delicadeza, como quien se sube a una canoa. Llevaba un batín con capucha. No se le veía preocupación alguna en la mirada. Sus ojos eran los de una persona sin vida ni expresión, una persona que nunca ha recibido un favor de nadie, que nunca ha hecho un favor a nadie. No parecía muy probable que el primer beneficiario fuera a ser Cassius Clay.

Casi todos los cronistas deportivos que había en el Miami Convention Hall daban por supuesto que Clay iba terminar la velada en el suelo. Robert Lipsyte, joven especialista en boxeo de The New York Times, había recibido instrucciones del jefe de redacción en el sentido de que averiguara cuál era el camino más corto entre el recinto deportivo y el hospital, para no perderse cuando trasladaran a Clay. Las apuestas estaban siete a uno en contra de Clay, y resultaba casi imposible encontrar a nadie que las aceptara.

La misma mañana del combate, The New York Post publicó una columna de Jackie Gleason –el cómico de televisión más popular de Estados Unidos– en la que podía leerse: «Mi pronóstico es que Sonny Liston ganará a los dieciocho segundos del primer asalto, y en este cálculo incluyo los tres segundos que Bocazas ponga por su cuenta».

El propio grupo financiero que apoyaba a Clay, el Grupo Patrocinador de Louisville, esperaba la catástrofe: su abogado mantenía estrechas negociaciones con Sonny Liston, ante el temor de aquella fuera la última noche en que Cassius Clay pisara un ring de boxeo. Lo más que esperaba el abogado era que el joven saliese «con vida y sin daño» del envite.

Era la noche del 25 de febrero de 1964. Malcom X, mentor de Clay e invitado suyo en esta ocasión, ocupaba la butaca número siete de la primera fila. Allí estaban también Jackie Gleason y Sammy Davis, además de unos cuantos mafiosos de Las Vegas, Chicago y New York. Un nubarrón de humo de puro se desplazaba lentamente bajo los focos centrales. Cassius Clay, golpeando con sus puños la neblina gris, esperaba el toque de la campana...

El viaje del Hombre (I): Los oromos

2011-10-27T12:22:00.003+02:00

Teníamos fácil señalar el punto de partida de este viaje alrededor del Hombre siguiendo la ruta del imaginario mapa que hoy desplegamos aquí: África es el origen de nuestra existencia. Allí fue donde hace 3 millones de años, el hombre se irguió sobre dos patas y comenzó la apasionante aventura en la que hoy nos encontramos. Un camino mutante, de transformación, de frustraciones, de superaciones. De adaptación y supervivencia, en definitiva.

De ser unos pocos diablos a merced del medio nos hemos convertido en una tribu con más de 6.000 millones de individuos capaces de batirnos el cobre contra enemigos hostiles que en circunstancias normales nos hubieran aniquilado. Dominamos el medio, controlamos el tiempo y decidimos el camino en función de complejas variables. Es lo que nos diferencia del resto de habitantes de este planeta azul.

La foto del día de esta nueva sección arranca en África, en Etiopía, en el lugar exacto que un día habitó el primer hombre y la primera mujer de los que tenemos conocimiento. Se trata de una joven oromo, el grupo étnico más numeroso del país. Una tribu nómada y relativamente hospitalitaria.

Hubo un tiempo que fueron tratados como ganado por el resto de etnias de la región. Les llamaban "Gallas", un sobrenombre peyorativo que significa algo así como "los negacionistas" por su resistencia numantina a ser cristianizados e islamizados por los pueblos vecinos. Y este podría ser el origen de nuestro pecado original. Ya puestos, ¿por qué no humanizar la leyenda?. Este fue el motivo utilizado para expulsar a los oromos de la tierra de iniciación africana antes de terminar estableciendo una suerte de colonialismo sobre el resto de las etnias. Por las venas del emperador Haile Selassie, un personaje de excepción en la historia de Etiopía, corría sangre oromo. Una luz o una sombra en el amanecer del Hombre, según los ojos con los que se mire.

En Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

La batalla

2011-10-21T12:35:00.001+02:00

Esta es la foto de la batalla por la vida. Un grupo de buitres defiende con ardor su alimento ante las embestidas furiosas de un lobo hambriento. En estas situaciones extremas, la convivencia entre especies que pujan por el mismo objetivo resulta complicada. El lobo solitario intenta imponer su enorme poder en la tierra para darse un festín. Los buitres combinan esfuerzos para convertirse en una única máquina aun más dañina si cabe.

Es la despiadada lucha entre rivales cuyo premio por la victoria será el pedazo más sabroso del animal muerto, las vísceras, de donde obtienen la mayor cantidad de nutrientes que vigorizarán sus vidas. Es por ello que los más fuertes comen los primeros y lo mejor, y esto les permitirá sobrevivir en un mundo salvaje durante más tiempo. El derrotado deberá esperar su turno y conformarse con las migajas.

Desconozco el resultado final de la reyerta pero puede observarse un desequilibrio de fuerzas que podría haber sido decisivo. Pese a la percepción de Nietzsche sobre la libertad del hombre, aquí el individuo depende de la tribu si quiere tener posibilidades de victoria. El número y la unión son fundamentales. Y los buitres son, en estos casos, una legión experta. Actuarán coordinadamente contra el lobo invasor.

Y como un equipo de rugby bien engrasado, percutirán contra los flancos más débiles del depredador errante más fiero de la montaña. Uno detrás de otro, en una cascada terrible de picotazos sin fin. Visto así ya se puede escribir el epílogo: Lo importante no es quién inicia el partido, sino quién lo termina. Lo deseamos.

En Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

Declaración de ETA (íntegra)

2011-10-20T20:57:00.001+02:00

Euskadi Ta Askatasuna, organización socialista revolucionaria vasca de liberación nacional, desea mediante esta Declaración dar a conocer su decisión:

ETA considera que la Conferencia Internacional celebrada recientemente en Euskal Herria es una iniciativa de gran trascendencia política. La resolución acordada reúne los ingredientes para una solución integral del conflicto y cuenta con el apoyo de amplios sectores de la sociedad vasca y de la comunidad internacional.

En Euskal Herria se está abriendo un nuevo tiempo político. Estamos ante una oportunidad histórica para dar una solución justa y democrática al secular conflicto político. Frente a la violencia y la represión, el diálogo y el acuerdo deben caracterizar el nuevo ciclo. El reconocimiento de Euskal Herria y el respeto a la voluntad popular deben prevalecer sobre la imposición. Ese es el deseo de la mayoría de la ciudadanía vasca.

La lucha de largos años ha creado esta oportunidad. No ha sido un camino fácil. La crudeza de la lucha se ha llevado a muchas compañeras y compañeros para siempre. Otros están sufriendo la cárcel o el exilio. Para ellos y ellas nuestro reconocimiento y más sentido homenaje.

En adelante, el camino tampoco será fácil. Ante la imposición que aún perdura, cada paso, cada logro, será fruto del esfuerzo y de la lucha de la ciudadanía vasca. A lo largo de estos años Euskal Herria ha acumulado la experiencia y fuerza necesaria para afrontar este camino y tiene también la determinación para hacerlo. Es tiempo de mirar al futuro con esperanza. Es tiempo también de actuar con responsabilidad y valentía.

Por todo ello,

ETA ha decidido el cese definitivo de su actividad armada. ETA hace un llamamiento a los gobiernos de España y Francia para abrir un proceso de diálogo directo que tenga por objetivo la resolución de las consecuencias del conflicto y, así, la superación de la confrontación armada. ETA con esta declaración histórica muestra su compromiso claro, firme y definitivo.

ETA, por último, hace un llamamiento a la sociedad vasca para que se implique en este proceso de soluciones hasta construir un escenario de paz y libertad.

GORA EUSKAL HERRIA ASKATUTA! GORA EUSKAL HERRIA SOZIALISTA!

JO TA KE INDEPENDENTZIA ETA SOZIALISMOA LORTU ARTE!

En Euskal Herria, a 20 de octubre de 2011

Euskadi Ta Askatasuna

E.T.A.

Lo importante es el brochazo gordo que se ha dado con este comunicado tras 50 años de cerrazón, de dolor y de violencia. Ahora comienza el trabajo fino, el político, el de verdad, el que debe salvaguardar la memoria de la víctimas, para no olvidar, y permitir el retorno de miles de ciudadanos a la normalidad que acompaña a un pueblo libre. No lo estropeemos. Es un momento histórico para Euskadi y también, por supuesto, para España.

Cáncer de mama

2011-10-19T11:45:00.002+02:00

Pocos deben de ser los afortunados que no han recibido el impacto de esta temible enfermedad. En vuestra familia, en nuestro propio cuerpo. El cáncer se ha convertido en un compañero maldito de nuestra existencia. En el enemigo a batir. En algunos casos no sólo destruye sino que también estigmatiza. Sacude nuestra condición de personas hasta dejarla casi fuera de combate. Por eso nos resulta emocionante observar la dignidad con la que muchas personas libran su batalla.

Recuerdo hace pocos meses a la diputada Uxue Barkos subir al estrado de oradores del Congreso armada con un pañuelo pirata y un cuchillo imaginario entre los dientes. Cubría con dignidad las cicatrices del alma y con una sonrisa los estragos de la enfermedad. Una guerrera de la vida. Hoy ahí sigue, en primera línea entre la legión de ciudadanas alegres que combaten bajo la misma bandera: la de la vida. Puede resultar complejo entenderlo cuando la fortuna nos ha mantenido alejados de esta sima abisal.

Hoy celebramos el día mundial contra el cáncer de mama -y no de próstata o de lengua o testículos- porque, quizá, entre todas las clases de cánceres existentes, éste sea uno de los más devastadores a nivel psicológico. Ataca directamente a la sexualidad y a la condición femenina acorralando los deseos de vivir. Se piensa en la cirugía, en lo peor.

Pero entre tanta espesura de pavor, cada día hay más esperanzas. Por eso hoy hemos elegido esta foto femenina, hermosa, sensual, aquilatada, sugerentemente táctil y, hasta diría, que con aroma a fresa. No podía ser de otra manera cuando lo que insuflamos hoy a todas las mujeres son ánimos para seguir luchando denodadamente por ellas porque al hacerlo también lo hacen por todos.

En Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

El hambre, la gran infamia

2011-10-18T12:23:00.005+02:00

El hambre. El gran jinete del Apocalipsis hoy se pasea a galope por buena parte de África. En Kenia, en Somalia, en la República Democrática del Congo. Resulta difícil poner palabras a una de las mayores infamias de la humanidad de la que todos, de alguna manera, somos un poco culpables. Seré sincero: La elección de la foto intenta herir los ojos del espectador.

El motivo es provocar una reacción, un cambio de actitud en estos tiempos que corremos en los que ya nada impone ni rebela. Un moribundo en África es un moribundo alejado de nuestra casa. Poco más. Un muerto es un número. Convivimos con ello y nos hemos inmunizado ante el espanto, de algún modo, gracias al lado más perverso de la globalización. Miles de fotos de seres malnutridos hasta la extenuación desbordan cada cierto tiempo nuestras pantallas de televisión, nuestros ordenadores. Como un estado natural de la cosas, como si no hubiera nada que hacer y todo se deje en manos de la caridad estúpida. Así es el mundo. Unos arriba y otros abajo salpicado con unas pequeñas dosis de mala conciencia.

El hombre de la foto es un despojo humano a punto de cruzar el umbral de la muerte. Basta echar un vistazo: rostro afilado, extremidades finísimas y quebradizas, omóplatos salientes como de una animal que acaba de ver la luz, costillas marcadas como un triste xilófono y el vientre hundido como si el estómago hubiera empezado a devorar su propio cuerpo. Es la pura imagen de la maldad humana, de hasta donde puede llegar el ser humano con su olvido y egocentrismo.

La FAO estima que 840 millones de personas pasan hambre en el mundo y unos 200 millones de niños sufren malnutrición. Cada año, casi 11 millones de menores de 5 años mueren como consecuencia directa o indirecta del hambre y la alimentación inadecuada o insuficiente. La falta de comida diezma Uganda, RDC, Zimbabue, Sudán, Somalia, Kenia. Estas cifras son inaceptables por sí mismas y lo son aún más porque hay alimento suficiente para todos.

Frente a iniciativas caritativas y neocoloniales hay quien propugna la desconexión de estos países del mercado mundial, romper con un sistema capitalista que ha designado a África como el filón de sus materias primas. El horror y la vergüenza que no cesan. Esta imagen explícita del fotógrafo James Nachtwey sobre la humillación humana tiene un sentido: fue tomada en Sudán para evitar el olvido.

En Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

Doce de octubre

2011-10-12T10:56:00.008+02:00

"No existe una cosa que se denomine libertad parcial"

(Nelson Mandela)

El General en Jefe del Ejercito Libertador del Sur, Emiliano Zapata.

A los pueblos y gobiernos del mundo.

Hermanos:

No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.

Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida. Para todos la luz. Para todos todo.

Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.

Nuestra lucha es por el hambre, y el mal gobierno regala plomo y papel a los estómagos de nuestros hijos.

Nuestra lucha es por un techo digno, y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia.

Nuestra lucha es por el saber, y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio.

Nuestra lucha es por la tierra, y el mal gobierno ofrece cementerios.

Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergüenzas.

Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.

Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.

Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.

Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.

Nuestra lucha es por la historia, y el mal gobierno propone olvido.

Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.

Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia, libertad, justicia y paz. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años. Estas son, hoy, nuestras exigencias.

La rebeldía no es cosa de lengua, es cosa de dignidad y de seres humanos. Nos quieren quitar la tierra para que ya no tenga suelo nuestro paso. Nos quieren quitar la historia para que en el olvido se muera nuestra palabra. No nos quieren indios. Muertos nos quieren.

Para el poderoso, nuestro silencio fue su deseo. Callando nos moríamos, sin palabra no existíamos. Luchamos para hablar contra el olvido, contra la muerte, por la memoria y por la vida. Luchamos por el miedo a morir la muerte del olvido.

Hablando en su corazón indio, la Patria sigue digna y con memoria.

El beso

2011-10-10T12:09:00.003+02:00

"De todos los animales, el hombre es el más cruel. Es el único que infringe dolor por el placer de hacerlo" (Mark Twain)

Esta mamá hipopótamo celebra con su bebé el placer matinal de un buen baño. El pequeño parece agradecérselo de la forma más natural que sabe: con un beso "hipohuracanado". Ambos exudan ternura por todos sus poros y parecen sonreir. Pero todo es figurativo, producto de una mente racional como la nuestra. Lo que hace esta hembra de hipopótamo con su hijo es darle una lección. La primera y más importante es no acercarse a sus embrutecidos congéneres machos porque le aplastarán sin compasión con tal de mantener su privilegiado sitio en el río.

La segunda, y no menos importante, es desconfiar de un animal bípedo con extrañas vestiduras: el hombre. El bebé deberá aprender muy bien el consejo porque su futuro dependerá de ello y no tendrá muchas oportunidades para comprobar el miedo de su sufrida madre. Cuando aparece, el hombre suele ser infalible. Se coloca a una distancia prudencial, apoya una rodilla en el suelo, se coloca un artilugio en el hombro y comenzará a expiarle a través de una mirilla. Luego escuchará un ruido que estremecerá la sabana, ¡ziang! y su cabezota puede volar por los aires entre los gritos guturales de satisfacción de otras bestias salvajes. Lo mejor es correr.

Desde 2006, el hipopótamo forma parte de la lista de especies en peligro de extinción. Cierto es que no ocupa los primeros lugares pero se ha sumado al grupo con decisión. La caza ilegal persigue su carne y el marfil de sus dientes y la industria maderera su hábitat natural. La ultimas estimaciones sugieren que entre 1994 y 2006, la población de hipopótamos como los de la imagen de hoy ha disminuido 7.20%. Se calcula que a día de hoy subsisten unos 150.000 ejemplares, especialmente en Zambia y Tanzania.

En la República del Congo, el gran paraíso de estos peculiares animales, han desaparecido el 95% durante los últimos 10 años. La turbulenta situación política en ese país ha contribuido a una caza indiscriminada y a la deforestación excesiva de vastas zonas donde el hipopótamo habitaba. Con estos datos en la mano resulta difícil entender cómo a esta madre y a su pequeño hijo aún les quedan ganas de reír y de besarse tan amorosamente.

Léelo también en la página de su Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

Los abandonados de Al Rashaad

2011-10-07T12:08:00.002+02:00

“El sueño de la razón produce monstruos” (Francisco de Goya)

Hoy se celebra el Día Mundial de la Salud Mental. Resulta difícil escribir sobre esta tremenda dolencia sin caer en tópicos ni estigmas. El cerebro es así de complejo. El de los aparentemente sanos y el de lamentablemente enfermos. Recuerdo un hospital psiquiátrico extremo e inusual: El centro Al Rashaad, en Bagdad. Perdonen si les parece obsceno lo que aquí describo. No es mi intención. Sólo pretendo contar cómo viven estos enfermos -como si no existieran- en algunos países de nuestro maravilloso mundo.

Lo visité en noviembre de 2003, en plena invasión estadounidense. Era el único destinado a preservar la salud mental de una ciudad con más de cinco millones de desesperados. Allí convivían esquizofrénicos, asesinos en serie, disminuidos, necrófilos, zoofílicos y otros tipos de perturbaciones mentales. No había sillas, ni camas ni electricidad. La fotografía muestra la situación. Las ventanas estaban selladas con barrotes de acero. Algunos enfermos perdidos en el delirio voceaban ásperos sonidos tras unos cristales sucios; otros clamaban a un dios ausente que acabara para siempre con el dragón que tenían metido en sus cabezas. Eran decenas de hombres y mujeres convertidos en desechos humanos.

Cuando se desmoronó la dictadura, entre el 8 y el 10 de abril de 2003, un numeroso grupo de saqueadores entraron en tromba en aquel hospital violando repetidamente a todas las mujeres internas, alrededor de 700, y dejando en libertad a todos los demás reclusos, incluidos los criminales. Fue tal el escándalo que la Oficina para la Coordinación de Asuntos Humanitarios de la ONU (OCHA) recogió evidencias de aquel episodio antes de proclamar su vergüenza.

Una de las víctimas que más ferozmente fue torturada era Hosnia, una quebrada mujer de 25 años que anhelaba estudiar enfermería cuando la vida era visible en aquel país. Sufría de estrés postraumático con brotes suicidas difíciles de atenuar. Había ingresado en el hospital meses antes de mi visita y hasta entonces no había podido ser tratada con ningún medicamento. La sanidad iraquí estaba colapsada y la rama psiquiátrica era la principal damnificada. En Irak, igual que en muchos países del mundo, no hay cultura ni información médica sobre las diferentes manifestaciones de la enfermedad psiquiátrica. Son tratados como demonios, como en la Edad Media. Son rechazados por sus familias, por sus tribus, y abandonados a su suerte. La esquizofrenia sigue siendo un estigma social.

A la espera de alguna terapia, se encontraba Ashin, otra mujer de no más de 45 años pero que aparentaba 70. La recuerdo cubriéndose del sol bajo una frondosa palmera. Vestía una abaya negra chií, sucia y descosida. Padecía una psicosis depresiva crónica inducida en su día por la persecución y agudizada por la violación en cadena que sufrió por los desalmados asaltantes. Casi no hablaba y cuando lo hacía, sus palabras fluían como una carambola lenta. Sus manos se entrecruzaban cuando no jugueteaban con la basura que recolectaba en su paseo cotidiano por aquel recinto del horror.

Pero no todo era horror en aquel hospital. Un mes antes de mi visita, los internos regalaron a la doctora-jefe del centro una peculiar obra de teatro por el día de su cumpleaños. Se titulaba ‘Esquizofrenia’ y resultó ser una medicina muy valiosa. Con ella desterraron por unas horas el miedo, la indiferencia del resto y el estigma de una enfermedad maldita. El futuro ni se citaba, simplemente porque para ellos, como para muchos enfermos mentales, desgraciadamente no existe.

Léelo también en la página de su Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

Steve Jobs y el invento

2011-10-06T12:11:00.007+02:00

Tengo que reconocer que no tengo ni idea de ordenadores. Tampoco conocía el carisma creativo de Steve Jobs hasta que un compañero me habló de él. Entre las cosas que me contó hubo una que me sorprendió: Me dijo que su sueldo oficial al frente de la empresa que le re-contrató era de un dólar al mes. Fue su elección. Supongo que cobraría una millonada por otras vías, pero ya me gustaría ver a muchos de los que hoy firman EREs como quien hace magdalenas apostar sus culos con semejante firmeza.

Leí su discurso de Stanford hace algún tiempo porque una amiga me lo recomendó. No me resultó indiferente. Me conmovió su infancia, me enterneció su fuerza, me impresionó su manera de encarar la vida. Escribo este textito desde un MacBook que nunca me ha fallado (toco madera). Me ha acompañado a lugares tranquilos y a ciudades en guerra. He escrito sobre el amor y sobre el odio, sobre la alegría y la tristeza.

He copiado tonterías y he llorado sobre su teclado. Lo he llenado de ceniza y lo he limpiado con cariño, como un padre a su hijo antes de ir a la escuela. Supongo que un PC también hubiera respondido cada mañana y cada atardecer como ha hecho mi Mac, pero mi horizonte cibernético siempre fue éste hermoso ordenador y nunca falló. Esta viejito y le queda poco tiempo de vida aunque él se afana en no mostrarme los achaques de la edad. Ha cumplido cuatro años y su memoria anda cerquita de la saturación.

Pero hablaba de Steve Jobs. No me apena su muerte porque, como ocurre con mi Mac, intuía que su final andaba cerca. Hoy todo el mundo le ensalza. Algunos han cambiado sus fotos de cabecera en facebook y twitter para honrar a este gurú del diseño tecnológico. Han reverberado su memoria con artículos y perfiles hasta mostrarnos al personaje Jobs en 3D.

La imagen del día es el escritorio de un primitivo Macintosh, tal y como lo vi la primera vez que me senté delante de uno de ellos. Fue en la redacción de un periódico y aquello resultó fascinante. Creo que me gustaba hasta el olor que desprendía. Con él comencé a viajar. A través de él me trasladé a Bosnia, a África y a Nueva York de forma tan melódica que a veces me parecía obscena. Leía cosas de mis reporteros favoritos, descargué películas ilegales y legales, y recuperé contactos que de otra forma se habrían perdido. Este es mi agradecimiento a Mac y a Jobs por recuperar esta firma de la quiebra. Aunque nada hubiera pasado si nada de esto hubiera sucedido. Una última cosita: la manzana mordida es mi perdición.

Léelo también en la página de su Facebook y en el twitter @masqueciencia. Para ir a la página web de Mas Que Ciencia, pincha en el titular de este post

Maestros: La revolución verde

2011-10-05T14:23:00.001+02:00

Nadie del PP ha leído ‘Corazón’ de Edmundo D’Amicis. Lo tengo comprobado. Si lo hubiera hecho, Lucía Fugar o Esperanza Aguirre tratarían a la educación pública con propiedad y respeto. Por eso insisto y resumo de nuevo el argumento del libro, por si alguno de sus asesores se siente conmocionado: En el colegio literario de D’Amicis, los hijos del banquero comparten pupitre con los del minero. Se insultan, se pelean y se ríen de los mismos chistes.

Pero esta prodigiosa novela es hoy una antigualla maravillosa. A punto de cumplirse 125 años de ser escrita, la escuela "realista" que nos adelanta el PP en Madrid (y que se presume como un adelanto de sus intenciones a partir del 20N), discurre por una metodología que examina al principio de cada curso para separar a los inteligentes de los tontos, a los trabajadores de los vagos, a los ricos de los pobres, a los niños de las niñas. Que trata a los maestros como operarios de un fábrica de tornillos, como mano de obra de una fundición.

Conozco a varios profesores vocacionales, todos ellos defensores a ultranza de una renovación pedagógica urgente y pospuesta en España desde la postrimerías del franquismo. Militantes del papel social (no empresarial) de la escuela pública y laica, defensores de su importancia angular en el desarrollo de un pueblo que aparenta ser culto. Lo normal, vamos. Pero hoy están desencajados, indignados como nunca, cabreados con la sarta de mentiras que el PP madrileño repite como un mantra para minimizar la importancia capital de su trabajo. Para ellos, la "contrarreforma" educativa que políticos reaccionarios como la consejera Lucía Figar y dirigentes arrogantes como Esperanza Aguirre pretenden llevar a cabo es una de las burradas más graves de la democracia en España.

La idea de modernidad que nos vende el PP corre el riesgo de provocar un pavoroso incendio cultural. Ya lo explicó Karl Popper, “la verdadera ignorancia no es la ausencia de conocimientos, sino el hecho de rehusar a adquirirlos”. El PP quiere que haya ciudadanos que renuncien a aprehender conocimientos o, al menos, reservarlos a quien pueda pagarlos. En un memorable artículo, el catedrático Vicenç Navarro relataba hace años la sorpresa que le produjo el desconocimiento que sus alumnos tenían del papel de la Iglesia Católica durante el franquismo. “No tenían ni idea que había sido clave en la depuración política y educativa del país o que había sido el eje ideológico de aquel régimen, influenciando todas las dimensiones del comportamiento, tanto individual como colectivo, de la sociedad española”, escribía el perplejo profesor.

Y esto por no hablar del monumental enfado laboral que tienen los artesanos de la enseñanza que son los maestros y los interinos. Ayer, 68.000 personas desfilaron por las calles de Madrid vestidos con una camiseta verde para pedir a Figar, a Aguirre y al PP en su conjunto que no son dueños del patrimonio público y que no pueden mercadear con ello. A ellos también les quieren marcar con el hierro del dinero, con la crisis. ¿Cómo entender sino ese rocambolesco giro hacia las cavernas que tratan de imponer? ¿Qué nos quedará si dilapidan los servicios públicos para salvar el capital de unos pocos? ¿La vergüenza? Quizá. Por eso los maestros en huelga luchan hoy por mejorar la autonomía de los centros, por la calidad de la enseñanza pública, por sus alumnos y por el futuro de un país en ruinas. Esa es la revolución verde.

Néctar de la vida

2011-10-05T11:42:00.004+02:00

La fotografía fue tomada por Himanshu Vyas cerca de la ciudad de Jodhpur, Rajastán, estado situado al noroeste de India. Vyas salió con su cámara en busca de una rumor sorprendente: hacía días que en su pueblo corría la noticia de que un cervatillo huérfano había sido adoptado por una mujer Bishnoi, una comunidad regida bajo unas firmes creencias ecológicas, casi religiosas. El caso era el foco principal de cuentos de pueblo.

Suponemos que a Vyas le pudo la curiosidad de ilustrar la realidad y, de paso, zanjar algunos chismes burlescos. Al fin la encontró. En una choza de barro, observando atentamente a sus hijos jugar con un pequeño ciervo. Cuando tenían hambre, la mujer amamantaba a todos ellos, si pudor, con la naturalidad de un personaje arrancado de un relato de Kipling más que de Steinbeck. Aquí no se trata de hambre como una maldición, sino de apetito sostenible.

La imagen resulta impactante por estas latitudes. Es normal. La moral occidental nos impide mezclar churras con merinas. El cervatillo es visto como carne de cañón, alimento para hoy, alguien con corazón pero sin alma. Para los Bishnoi es todo lo contrario.

Curiosa comunidad en tiempos de uvas de la ira. Mantienen intacto un estricto modo de vida basado en el cumplimiento de 29 normas entre las que se encuentran la higiene personal y la salud, la de cuidar a las mujeres y a los bebés especialmente tras el parto, pensar bien lo que se va a decir antes de hablar y, sobre todos ellos, la preservación natural y la convivencia ecológica con la vida que les rodea.

Un ejemplo de su tenacidad medioambiental sucedió en el año 1730 cuando se enfrentaron al poder político para salvar un bosque. Un grupo de mujeres se ató a los árboles y aunque muchas fueron sacrificadas, lograron salvar aquel entorno de las hachas de los leñadores. Después de aquella batalla, alimentar así a un cervatillo es un pequeño acto de compasión natural.

Esta mujer de la foto aflojó su "saree" y descubrió sus pechos. Primero se acercó el niño. Luego el cervatillo. Sus dedos se movieron entre el pelo de su hijo y acariciaron con delicadeza la cabeza del animal. Levantó la vista. Sus labios se juntaron y dibujaron una sonrisa misteriosa.

La foto de Himanshu Vyas fue elegida por el blog de Más que Ciencia y comentada en su facebook y twitter

Superpoblación: Ya somos 7.000 millones

2011-10-04T12:13:00.010+02:00

"De todas las suposiciones absurdas de la humanidad, nada supera las críticas a los hábitos de los pobres hechas por quienes tienen buena casa, buen abrigo y buen alimento" (Herman Melville)

La foto fue tomada hace unos meses en India. Un tren circula aplastado por el peso de una humanidad hacinada. Viajeros suicidas cuelgan de puertas, techos y ventanillas a punto de precipitarse a la vías como si nada. Es, quizá, la imagen costumbrista del segundo país más poblado de la Tierra pero es posible que pronto lo sea también del planeta. Especialmente si el crecimiento demográfico mantiene su progresión actual.

Naciones Unidas celebrará el próximo 31 de octubre el nacimiento simbólico del ciudadano 7.000 millones. Lo hará a bombo y platillo porque considera que la ocasión lo merece. Es lógico que así sea en un parlamento planetario donde los países que padecen un envejecimiento rampante -los ricos- admiran la alta natalidad de los países pobres pero desprecian su elevada mortalidad. Los cálculos estimativos apuntan que con el ritmo actual de crecimiento demográfico, la Tierra alcanzará los 10.000 millones de habitantes para el fin del presente siglo.

Los fantasmas de la superpoblación ya fueron destapados hace siglos por el británico Thomas Malthus. Su "Ensayo sobre el principio de población", aquel que se sintetizaba bajo una sencilla fórmula cuyo resultado siempre mostraba un negro panorama vuelve a ser desempolvado pese a que demógrafo británico no previó los efectos productivos de la revolución industrial. "Si levantara la cabeza, a Malthus le daría un patatús", dijo hace unos días un experto del CSIC.

Quizá la clave para la supervivencia del planeta Tierra ya no es una cuestión cuantitativa sino cualitativa, es decir, encontrar un sistema de convivencia razonable, un equilibrio entre población y la cobertura de sus necesidades básicas. Pero esto, además de impredecible parece lejos de aceptarse en un mundo donde la reflexión y el altruismo se consideran estúpidas maneras de perder el tiempo.

La foto forma parte del feedback diario que el blog de Más que Ciencia mantiene con sus seguidores. Puedes participar si te gusta o dejar un comentario pinchando aquí

El protagonista del video es Joe Jackson, un neoyorkino genial.

África y el negocio de sus tierras

2011-10-03T22:04:00.005+02:00

"Lo que para unos es comida, para otros es amargo veneno" (Lucrecio, filósofo romano)

El escritor Joseph Conrad, quizá uno de los más grandes retratistas literarios de África, escribió una vez que no hay creencia tan ansiosa y ciega como la codicia ya que, en su medida universal, es la causa principal de la miseria moral y de la indigencia intelectual del mundo. Conrad percibió esta maldición a principios del siglo pasado pero desde entonces poco o nada ha cambiado.

Así lo ha debido de entender el jurado del Right Livelihood Award (Premio al Sustento Bien Ganado, en español) que la semana pasada concedió uno de sus galardones anuales, los conocidos como premios Nobel alternativos, a la organización GRAIN por denunciar las compras masivas de tierras cultivables de países pobres por parte de inversores financieros internacionales.

El resultado de este lucrativo negocio privado en la última década está siendo devastador. Seducidos por promesas de desarrollo inconmensurables, muchos gobiernos venden o arriendan sus campos a empresas extranjeras, a menudo grandes firmas multinacionales, para que apliquen un sistema de agricultura industrial a gran escala que en lugar de proporcionar alimentos produce hambre. La huella de una globalización depredadora.

Según los cálculos de GRAIN, entre 60 y 80 millones de hectáreas han cambiado de manos en el mundo con estas triquiñuelas desalmadas, es decir, el equivalente a la mitad del área cultivable de la Unión Europea.

Y al final, nada de lo prometido se cumple. Los alimentos se venden y los mismos que especulan con la comida lo hacen también con las superficies de cultivo. Los campesinos originarios son expulsados y a la población se les arrebata el fruto de sus tierras porque la producción en masa ya no tiene como destino el mercado local, sino el internacional.

Así está el mundo, cada vez más descerebrado y aturdido mientras el hombre complica su existencia comportándose como un lobo hambriento para el otro hombre. Conrad tenía razón. Hay veces que tengo la sensación de pertenecer a una especie que camina como un equilibrista ebrio al borde de un despeñadero.

El cantante del primer video es Ismael Isaac, músico de Costa de Marfil muy influenciado por el gran grupo marfileño Alpha Blondy. El tema es Magno Manko pertenece a su último CD, Black System.

La fotografía y este comentario fueron publicados la semana pasada en Más que Ciencia.

El último video corresponde a Geoffrey Oryema, músico ugandés que tuvo que huir de su país tras la llegada al poder del dictador Idi Amin Dada. El tema se titula Land of Anaka

Pena de muerte en otoño

2011-09-24T11:03:00.004+02:00

“Entre los actos y los gestos, entre el poder y la existencia, cae la sombra” (T.S. Eliot)

Puede resultar extraño, e incluso demagógico, que en una página sobre la vida hagamos un hueco excepcional para hablar de la muerte. Hoy, precisamente hoy, que el otoño arranca su viaje trimestral en el hemisferio norte. Época de celos y también de pasiones pasadas que caen al suelo. Pero el otoño no es la estación de la extinción sino la del tránsito. Algo muere para que nazca algo nuevo. Es una cuestión de sapiencia, de ecuanimidad. El empate eterno que rige las leyes del mundo.

En la foto aparecen dos ciervos bajo una cortina de agua. Buscan el aroma de las hembras en celo. En unos días comenzarán la berrea y estremecerán el bosque. Durante tres semanas el paisaje marchito de una naturaleza agónica será su dominio. Hasta los lobos tendrán que emigrar.

A muchos kilómetros de distancia, un hombre de 42 años llamado Troy Davis era ejecutado el miércoles 21 de septiembre en la prisión estatal de Jackson, Georgia, EEUU. A las 23.08 horas, casi al mismo tiempo en el que la noche daba alcance al día y la naturaleza aceptaba resignada el comienzo de su inevitable ocaso. El de Davis es un caso entre los miles que aguardan la sentencia de esta tortura institucional. Pero hay quienes berrean como los ciervos de la fotografía.

En uno de los últimos debates entre los candidatos republicanos a la presidencia de EEUU, el gran favorito, el gobernador de Texas Rick Perry, se vanagloriaba de que durante su mandato ha ejecutado a 234 personas, el último de ellos un blanco fascista que arrastró con su camioneta a un negro hasta matarlo. El público aplaudió. O berreó distorsionadamente, como hacen las bestias fuera de temporada.

Ya es otoño, época de llegadas y partidas, de cambios y de transformación. De viajes, en definitiva, aunque para algunos siempre será un trayecto a ninguna parte.

Este post ha sido el más visitado esta semana por los amigos de Más que Ciencia: 2.114 lecturas

Naica, la cueva encantada

2011-09-18T12:09:00.004+02:00

En Naica, un pueblito de 5.000 habitantes situado en el estado mexicano de Chihuahua, se encuentra la maravilla subterránea que aparece en la foto. Es la Cueva de los cristales, una gruta de 35 metros de largo y unos 20 de ancho situada a 300 metros de profundidad que la naturaleza decoró con las columnas de selenita cristalizada más grandes de la Tierra. Totems de 12 metros pulidos por el aislamiento y el agua. Científicos españoles estiman que su formación comenzó hace un millón de años, es decir, cuando el hombre sólo era un prototipo de lo que ha llegado a ser en realidad. Naica es una habitación fantástica que fue descubierta accidentalmente hace 11 años, en el transcurso de una excavación minera de plomo y plata.

Con rapidez inusitada fue convertida en reclamo turístico para este lugar de paso. Un punto perdido en el mapa que antiguamente fue reino tarahumara. Oculto a los ojos del hombre, la Tierra fue conformando esta catedral de cristal bajo unas condiciones extremas: 50 grados de temperatura, un 80% de humedad y muy poco oxígeno. El repelente perfecto para alguien con la brillante idea de venirse a vivir aquí, a este palacio de espejos, para sentirse Superman.

Pero volvamos a Naica y al futuro de esta cueva celestial. Dicen los expertos que lo mejor será dejarla descansar para no perturbar su silencio cristalino, por lo que más pronto que tarde, volverá a llenarse de agua, tal y como la encontraron, para permitir que el ciclo de las formaciones continúe y, quizá, algún día nos descubra otro misterio. Quizá para entonces refleje nuestra figura en uno de sus imponentes espejos y ya no nos reconozcamos. Quien sabe.

Este post fue el más visitado la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 2.354 lecturas

El Ártico se funde

2011-09-13T12:40:00.004+02:00

La fotografía fue tomada hace un par de semanas en el Ártico. En ella se muestra un témpano de hielo a la deriva, un iceberg acribillado por el viento helador de los mares salvajes del Polo norte. Visto así, no parece nada extraordinario en estas latitudes extremas. Pero hay veces que una imagen esconde algo oculto que se debe descifrar, como una huella dactilar en la escena de un crimen. Esta foto pertenece a este misterioso género.

La belleza contrasta con una anormalidad camuflada. Hace poco tiempo este paisaje estaba cubierto de hielo. Era un paso infranqueable para buques y animales marinos. Pero este año, el ritmo del deshielo estival ha sido extrañamente excesivo y vertiginoso. Tanto que las dos grandes rutas de navegación en el Ártico, la que bordea Rusia y la que sigue las costas de Canadá y Alaska, permanecen abiertas simultáneamente. Es la segunda ocasión que ocurre desde que el hombre decidió poner la técnica satelital al servicio de la observación para estudiar la evolución de los cascos polares. Y eso sucedió a principios de los años 70

La otra vez que ocurrió algo parecido fue en 2008. Demasiado frecuente como para pensar en ciclos cálidos. La conclusión es que la Tierra sigue su ascenso hacia el punto de ebullición. Los desiertos ganan terreno, los humedales se repliegan y el agua, muy pronto, se convertirá en un valor de deseo del despiadado mercado.

Pero como todo en la vida, el mal y el bien son caras de la misma moneda. Y la obra del afrodisiaco desastre que sugiere la foto está en que los petroleros y mercantes que unen Asia, América y Europa han reducido considerablemente el tiempo de sus viajes. También los animales marinos han encontrado nuevos y sabrosos caladeros.

Esta fotografía fue la más visitada la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 1.773 lecturas

La democracia tiembla

2011-09-01T13:55:00.004+02:00

“Y así paso la noche yaciendo al lado de mi querida; mi querida, mi vida, mi novia. En su sepulcro junto al mar; en su tumba a orillas del mar” (Edgar Allan Poe)

Sopla un viento reaccionario en España (y en el mundo) que acojona. La estrategia es muy fácil: comenzamos haciendo concesiones a los voraces mercados y terminamos recibiendo una Reforma Constitucional para que puedan sellar el control político del país. Los conservadores están encantados de conocerse y ya dibujan, sin ambages, sonrisas de satisfacción en sus orgullosas caras de vendedores de patrimonio. Dicen en el PP que la gestión de María Dolores de Cospedal en Castilla-La Mancha es el laboratorio de pruebas de lo que a partir del 20N su partido aplicará en España. Puede ser. Esta señora reúne atributos para convertirse en traficante de ideas: ambiciosa, devota, leal y luce una bella sonrisa de arrogancia cada vez que habla de derechos sociales o de impuestos al patrimonio.

Sin embargo, con todos los respetos hacia Miss Cospedal, la ama del calabozo es Esperanza Aguirre a quien su cargo parece eximirla de pensar. Y sino díganme cómo se puede reconducir su último exabrupto de que solicitará una policía autónoma en Madrid al tiempo que firma sentencias de paro contra miles de maestros interinos de la destartalada enseñanza pública madrileña. La idea de modernidad que nos vende el PP (y el PSOE por abdicación de sus principios progresistas) es una estocada salvaje al valor universal de la palabra. Y no hay nada más sencillo que comenzar por la Educación y la Seguridad.

La monumental indignación que hoy tienen los profesores y los maestros, creyentes confesos de la enseñanza igualitaria, laica y universal, es directamente proporcional a la rapidez con la que los políticos actuales vacían el sentido público de la política y el valor de la democracia. A los educadores también han comenzado a marcarles con el hierro incandescente del dinero. ¿Cómo entender sino este rocambolesco giro hacia las cavernas que tratan de generalizar al cofinanciar la enseñanza privada con los euros de un obrero? “Quien quiera recursos que los pague con el vil metal”, comentaba ayer un amigo maestro.

Y para evitar que les lluevan piedras en un otoño presumiblemente caliente, para disolver en la oscuridad paternalista a esos miles de indignados que no cesan de exigir cambios más humanos que los que se viven en una bolsa de valores, el ariete conservador de España, es decir, Esperanza Aguirre, anuncia que pedirá más policía. ¿Qué nos queda cuando las élites se disfrazan de ‘muñeco diabólico’ para separar unos niños de otros, para blindar su modelo mercantil de hacer política y su estilo de vida? ¿Se acabó la posibilidad de protesta, se prohibirá la discrepancia y la pluralidad? Me temo que en ese escenario nos adentramos.

Ya lo advirtió George Orwell: el nuevo fascismo aparecerá invocando la libertad. Libertad para culpabilizar de los males a quienes no comulguen con las ruedas de ese molino neoliberal que están edificando. Esto demuestra que no hay mérito en ser intolerante siendo conservador. Lo que tiene valor de verdad es ser un indignado en la Puerta del Sol. Según Manuel Rivas, “deberían condecorarles”.

Las elecciones generales están a la vuelta de la esquina y el giro copernicano en este tenebroso asunto de la democracia, el poder real mercado y el límite constitucional a la inversión pública corre el riesgo de asentarse como dogma de un pensamiento único. Es como si a los conservadores les hubiera entrado la extraña enfermedad de que cualquier oposición a sus principios es un riesgo para la seguridad del Estado. Quizá hayan olvidado que Popper, el gran liberal de ‘La sociedad abierta y sus enemigos’, consideraba que no hay seguridad sin libertad. En fin, que traicionan a su propia causa.

La gran trampa

2011-08-28T13:55:00.007+02:00

La fórmula para salir de la crisis que nos venden corre el riesgo de provocar un pavoroso incendio social. Dice Alfredo Pérez Rubalcaba sobre esta contrarreforma constitucional que "es necesaria y razonable porque nada hipoteca más a un país que una deuda que no se puede pagar". La sensación que produce, si se analiza con frialdad, es que vivimos en un sistema concebido como un gran supermercado. Respuestas como las del candidato socialista sólo incrementan la zozobra de que nada está en nuestras manos. Ansiedad que se acumula ante la ausencia de un proyecto realista que llene de significado un proceso de reconstrucción económica, que no es una cuestión de obligar a que todos nos apliquemos en pagar lo que consumimos sino que se trata de consumir lo necesario. Es decir, la coherencia es asumir de que la clave contra la crisis no es proteger al insaciable mercado sino solidarizar la cultura ciudadana actual.

La reforma constitucional debería sancionar las amenazas veladas de quienes en nombre de la libertad de mercado acumulan enormes cantidades de riquezas. Me refiero a que resulta inquietante escuchar a un empresario de éxito censurar una supuesta subida de impuestos a las grandes rentas pero aun es más hiriente observar sus negativas a declarar la guerra a los paraísos fiscales. Su respuesta es banal: el Gobierno que aplique estas medidas corre el riesgo ruinoso de provocar la huida de quienes consideren que estos privilegios son amenazados. ¿Y si se les limitara los derechos constitucionales por semejante intimidación?

El debate de la reforma constitucional ha abierto el litigio sobre qué queremos hacer con nuestra economía. Y la fórmula elegida –a tenor de los discursos de unos y otros- confirma dos cuestiones. La más clara es que por el procedimiento del pacto entre los dos principales partidos se intenta neutralizar una discusión que pueda debilitar a la criatura. Este método tiene mucho que ver con la presumible indiferencia con que los ciudadanos deberían seguir este tipo de procesos enmarañados. Es fácil. Se aprueba y ya se puede patalear en la calle lo que se quiera, que el artículo no lo cambia ni dios.

El otro mecanismo puesto en marcha para mitigar la impacto negativo de la reforma constitucional está en los grandes medios de comunicación. Ante el miedo a que un referéndum deje al bipartidismo imperante en situación comprometida, nada mejor que montar un debate preventivo ante al ojo catódico que todo lo ve. Que bien. El debate se ha organizado porque al PP le convenía y al PSOE le parece bien. Mismo tiempo de exposición de ideas para cada uno, dos políticos amortizados para sus causas frente a frente y allá en su horizonte, el 20 de noviembre. La democracia liberal se ha estancado en las tinieblas mientras prepara el camino hacia una fase en la que las meninges ciudadanas serán estigmatizas de violentas y antisistema.

Quizá si se lograra una oportunidad para los demás, la cosa cambiaría porque las minorías suelen ser el espejo del pueblo. Ya lo dijo Rousseau. Ellos cuadran el círculo. Son el voto útil porque hablan de la pluralidad al estar excluidos del debate; discuten de la diversidad, el respeto y la vertebración de las diferentes culturas porque están obligados a vivir en la periferia del monoteísmo político imperante, es decir, del mercado. Es decir no pillan nada. ¿Se dan por aludidos? Me temo que no. La monedas sólo tienen dos caras y hablan idiomas parecidos.

El otro día escuché las explicaciones de Rajoy y Rubalcaba. Casi me duermo. Una compañera de fatigas me contó al menos diez bostezos en 15 minutos de telediario. Creo que entré en una especie de ensoñamiento en el que estaba atrapado en una habitación a oscuras ambientada con las voces de ambos políticos. Me desperté empapado en sudor y llamando a mi madre para que me salvara del 'Hombre del saco'. Uno de ellos (o los dos) pusieron a dios por testigo que España no volverá a pasar hambre. Unos artistas en la representación magistral de un papelón de cuidado y ríanse ustedes de la Scarlett O’Hara en ‘Lo que el viento se llevó’. El problema es que luego regresas a la realidad y te deprimes.

Olvidaba decir que lo que ahora está en juego en la calle es la voluntad del pueblo. Para la clase política tiene un valor capital porque se juegan su prestigio. ¿Y para los ciudadanos? Las cifras, que son gélidas pero que a veces sirven de candelas, indican que más del 60% de quienes viven en España creen que esta crisis es un buen negocio para los banqueros y una pesadilla para los pobres. Dicho de otro modo que a base de críticas a las reformas constitucionales y recortes sociales terminaremos convertidos en enemigos de España. Vamos, que ayer pregunté a un taxidermista amigo qué va a votar el 20N y me respondió que en blanco porque incluir la Autodeterminación en la Constitución no le mola pero quiere dar caña al límite del déficit.

Contaminación en el Mar del Norte

2011-08-22T10:48:00.005+02:00

"Desarrollo sostenible no significa producir menos sino hacerlo de otra manera. Significa tratar los recursos como hacen los jardineros". Stéphane Hessel

El pasado lunes fue un día negro en el Mar del Norte. La plataforma "Gannet Alpha", propiedad de la multinacional holandesa de petróleo Shell, vertió más de 200 toneladas a las frías aguas del océano. No fue un vertido más. Tampoco se trató de unos "hilillos de plastilina", como alguien se esforzó en describir la catástrofe provocada por el Prestige en 2002. Lo que ahora sucede en el Mar del Norte es un desastre ecológico sin paliativos.

La mancha de crudo ocupa una superficie de 124 kilómetros cuadrados y se encuentra a 180 kilómetros de la costa de Escocia, en concreto del puerto de Aberdeen. “Esperamos que se disperse por la acción de las olas. Los fuertes vientos que ahora azotan la zona pueden ayudarnos a reducir el impacto”, es lo único que ha acertado a decir Glen Cayle, técnico jefe de la firma holandesa. Es una buena declaración de intenciones: que la sabia naturaleza esconda lo que su hijo díscolo -o sea, el hombre- ha creado. Pero esperar que desaparezca así ese veneno negro que vaga a la deriva es como ocultar la basura debajo de la alfombra. Sólo evitaremos que la imagen de la ponzoña nos arañe los ojos y así todos podamos dormir tranquilos. Es probable que la sentencia de muerte empapele durante muchos años los arrecifes marinos de Escocia y a buena parte de sus habitantes.

El Mar del Norte, un gigantesco caladero para la pesca y refugio para una fauna viva, se muere ante nuestra impotente mirada. Esperemos que el oleaje salvador que esperan los expertos de la Shell limpie, de paso, algunas manos que la avaricia suele manchar de indolencia.

Esta fotografía fue la más visitada la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 1.483 lecturas

La felicidad y los dogmas

2011-08-20T11:15:00.014+02:00

"Cargar sobre vuestros hombros el sufrimiento del mundo". Este mensaje del Papa a la juventud que le aclama me parece pernicioso. En mi opinión, esta frase es obtusa e hipócrita con los principios que representa porque sólo refleja una imagen sospechosa de la felicidad. Cada vez me quedan menos dudas de que el objetivo del Santo Padre, y de la institución que representa, es neutralizar al hombre como ser libre (o al menos contradecirlo y debilitarlo). Pero esto no es patrimonio del Vaticano. Es el sentido de muchas religiones: prometen mucho pero no cumplen casi nada.

Quizá sea culpa de sus máximos representantes en la Tierra. Y sino, ¿por qué el Papa insiste en que la única manera de cambiar la situación de este mundo es aplicándose en una intensa penitencia? Porque en la enseñanza terrenal que difunde todo depende de la voluntad de Dios. A los hombres sólo nos reserva el rezo para convencerle de que otro mundo es posible. Con esta filosofía de la vida, los culpables del estropicio jamás se sentirán incomodados.

Me resulta confuso escuchar al Pontífice cuando anima a sus fieles a socializar la infelicidad como un estado natural de las cosas (enmascarando el mensaje con cruzadas apocalípticas siempre huecas porque ni el hambre ni otras injusticias evidentes que dice combatir un hombre de su poder e influencia han retrocedido un milímetro, ni por la gracia de Dios ni por su mediación política). Pero lo que me provoca cortocircuitos es que este apóstol del Bien haya borrado de su diccionario la palabra rebeldía ante la opresión del hombre por el hombre. Teólogos como Leonardo Boff y sacerdotes como Camilo Torres, Ernesto Cardenal, Samuel Ruiz, Jon Sobrino o Ignacio Ellacuría, concebían el papel terrenal de la Iglesia católica y los evangelios de otra manera.

Recuerdo un día en Bagdad. Para sus habitantes, aquello sí que era cargar con la cruz del sufrimiento ajeno. Celebraban la fiesta del Aid al Fith, la navidad musulmana, el momento de recuperar la moral perdida durante 25 días de ayuno a base de pan, cordero y verdura. En una escuela de primaria al sur de la ciudad, dos familias cantaban una canción de fiesta que parecía una triste melodía árabe: “¿Dónde crecen las rosas, viejo amigo, si mi jardín ha sido pisoteado? Por favor, tráeme un resquicio para la esperanza”. Y cuando tocaban palmas, era como si los zíngaros expulsados de este mundo resucitaran en la noche iraquí. “Mohamed, Alí, Hussein ya no os vemos en este mundo. ¿Donde estáis?”, recitaban con parsimonia.

En aquel momento, la capital iraquí se había vuelto enigmáticamente silenciosa. Se escuchaban menos morteros y se veían menos ráfagas de trazadoras iluminando la oscuridad de la noche. De los 26 millones de habitantes que tenía Irak, cerca de 15 habían seguido aquel año el Ramadán. Hambre y sed saciadas con fuego de morteros. El resto, salvo los 10 millones de pobres en vigilia perpetua, pertenecían a otras religiones.

En una esquina de la calle Karrada, lo que entonces era lo moderno y peligroso de Bagdad, estaba la casa de Hamid. Una tarde, una bomba colocada al paso de un convoy estadounidense, afectó a su puerta. “Explotó a 30 metros, tres minutos después de yo entrara”, me comentó. Al final de un pasillo de 5 metros con techo bajo había un jardín transformado en un trozo de polvo. Sobre el tronco de una vieja palmera, sus invitados esperaban para celebrar el Aid al Fith. Alumbrados por lámparas de aceite, como en la Edad Media, eran simples sombras fumando en la oscuridad.

Azhar bebía té recostada en una banqueta medio rota. Era una mujer delgada y tenía la cabeza tapada por un pañuelo negro. Su marido había sido ingresado en el hospital psiquiátrico Al Rasheed. Su hijo, enfermo de leucemia, había muerto meses atrás. Ella vivía en una casa de la Calle Damasco pero ya no abandonaba la de Hamid.

-¿Por qué?-, respondió a una pregunta indiscreta algo indignada, y sacó una foto ajada de su bolsillo sin decir más palabras. El papel mostraba la imagen borrosa de algo que un día tuvo que ser un hogar. La conquista de Bagdad comenzó por su calle y muchas viviendas fueron dinamitadas. “Tengo 35 años pero siento una anciana. Mi pelo está blanco y las rodillas no me sostienen. ¿Para qué rezar, para qué creer, si mi esperanza no depende de Dios sino de mis semejantes”, añadió con voz pausada. Estaba cansada del estigma de las culpas y del dolor.

Hamid le daba alimentos –cordero, pan iraquí y cebollas- pero a cambio le pedía que cantara porque lo hacía muy bien. Era el momento de la sonrisa, leve pero sonrisa dulce y de inmediato, bajaba la mirada. Una niebla de oro teñía aquella tarde el cielo de Bagdad. Las calles estaban vacías y los sonidos de los morteros parecían haber terminado para siempre. Sólo la voz del muecín procedente de una mezquita cercana desgarraba aquel silencio triste iraquí. Es cierto que era un caso extremo en la existencia del hombre pero me sorprendió que todos habían cambiado de fe. Fue como si, de repente, pensaran que su futuro ya no dependía de la providencia, de esquivar el pecado, de cumplir el dogma. El porvenir se había vuelto tan terrenal como las arenas del desierto.

Hibakushas: 66 años después

2011-08-14T11:18:00.002+02:00

El 6 y 9 de agosto de 1945, militares de EEUU cartografiaban el mapa de Japón para fijar dos objetivos donde descargar el fuego atómico del apocalipsis y poner fin a la IIGuerra Mundial. En la fotografía aparece una superviviente de Nagasaki (o quizá de Hiroshima, que más da), la segunda ciudad en servir de escabroso escenario al capítulo más vergonzoso de la historia de la humanidad.

El bombardero estadounidense "Bockscar" dejó caer allí el engendro nuclear "Fat Man", una bomba de 4.630 kilogramos con una fuerza de 25 kilotones, 12 veces más poderosa que la que tres días antes había destruido Hiroshima. El resultado en Nagasaki fue demoledor: 75.000 de sus 240.000 habitantes murieron instantáneamente, y otros 70.000 civiles fueron falleciendo durante los días, las semanas, los meses y los años que siguieron a causa de extrañas enfermedades y las horrorosas heridas que sufrieron tras la explosión. La hecatombe fue absoluta.

Lo peor de todo fue que aquellos que sobrevivieron, como esta mujer y su pequeño hijo, tuvieron que soportar el estigma de la desgracia. Todos ellos fueron bautizados con el sobrenombre de "hibakushas" y penaron su maldición durante décadas en la más completa indiferencia.

Los ojos del niño de la fotografía muestran estupor, dolor, aturdimiento, desconsuelo, desconfianza y miedo. Otra bomba, ésta de sensaciones, le había reventando por dentro. Su imagen representa la inocencia perdida en un segundo.

Esta fotografía fue la más visitada la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 1.530 lecturas

Luna llena con Pink Floyd

2011-08-14T00:30:00.018+02:00

Part I-V

Tema: Shine On You Crazy Diamond. Podía haber elegido The dark side of the moon, un tema mucho más obvio; e incluso Wish you were here, una pieza más intimista sobre la vida y lo que la rodea. Pero con Shine on you crazy diamond, yo soñé mirando a la luna, jugué mirando su brillo crepuscular y la acompañé muchas noches hasta que desapareció. Con este tema, caminé sobre ella y crecí en ella. Siempre fue la sinfonía de un supuesto enlace emocional. Una traducción libre de la letra original en inglés es esta:

Recuerda cuando eras joven

Brillabas como el sol.

Sigue brillando, diamante loco.

Ahora hay una mirada en tus ojos,

Como agujeros negros en el cielo.

Sigue brillando, diamante loco.

Quedaste atrapado en el fuego cruzado

de la niñez y el estrellato

Elevado por la brisa de acero

Adelante, tú, objetivo de risas lejanas

Adelante, tú, leyenda, tú, mártir,

Y ¡brilla!

Perseguiste el secreto demasiado pronto.

Y lloraste por la luna.

Sigue brillando, diamante loco.

Amenazado por las sombras de la noche

e indefenso en la luz.

Sigue brillando, diamante loco.

Dejaste de ser el bienvenido

con precisión aleatoria

cabalgando la brisa de acero.

Adelante, tú, loco delirante y visionario

Adelante, tú, pintor, tú, gaitero, tú, prisionero,

Y ¡brilla!.

Part VI-IX

Shine on you crazy diamond es una composición de nueve partes de Pink Floyd cuya letra fue escrita por Roger Waters como tributo al miembro fundador de la banda Syd Barrett. La música fue compuesta por el propio Waters, Richard Wright y David Gilmour. Esta es música para lobos, no para gatos

London calling

2011-08-13T20:19:00.014+02:00

Fotografía: Amy Weston, agencia WENN

El resplandor de la destrucción al menos nos permite calibrar que se trata de una mujer sin tiempo para pensar en motivos ni en suertes. Tampoco en lo que sucederá un segundo después, cuando las dos manos que la empujan se retiren y el vértigo se transforme en algo más duro que el impacto contra el suelo. Todo sucede en un instante entre las llamas de un Londres trepidante y pavoroso. El fuego le quema los talones y toda su existencia se consume en una sucesión de anécdotas circunstanciales. La salida que le han dejado es el salto al vacío. Nada es más importante que armarse de valor en esa décima de segundo. Si no lo hace, morirá abrasada. La escena parecería un teatro de sombras si no fuera por que los cuerpos silueteados son de verdad. Al fin, la mujer decide dar el paso de su vida.

La fotografía resume, en parte, la violencia de los sucesos que han ocurrido esta semana en Inglaterra. La mujer sin nombre ha quedado inmortalizada suspendida en el aire, como una equilibrista a la que han borrado de un plumazo la cuerda floja y le han negado la red. En su caída dibujará una elipse perfecta. Un descenso libre. Sólo los brazos suplicantes a un cielo ardiente de dos bomberos la esperan para amortiguar el impacto. Para mayor dramatismo, la escena transcurre junto a una farmacia. Quizá los autores del incendio encontraron ahí la llave para abrir las puertas del infierno que hoy devora todo signo de esperanza. Sólo nos queda confiar en que el sonido que falta para mostrar la completa dimensión del miedo tuviera un final feliz. Luego vendrán las demás cosas. También la discusión de si la puerta que hoy nos muestran sólo es la entrada a un profundo despeñadero.

Corvara Alta Badia

2011-08-08T12:15:00.001+02:00

Hay días preciosos. Como este amanecer en el corazón de los Dolomitas, la cordillera de roca que separa Italia de Austria. Es el gran paraíso de esta Europa económicamente en llamas. La imagen muestra la Marmolada, el pico más alto de la cadena con más de 3.000 metros de altitud, vista desde Corvara Alta Badia, un pueblito de 1.700 habitantes construido en la ladera de un inmenso valle iluminado ahora por un sol estival de muchos quilates.

Aquí ni se habla italiano ni alemán sino que los auténticos corvarenses, pastores de altísimo nivel adquisitivo gracias a un turismo anual de élite, hablan ladino, una lengua "retorromance" que se ha desarrollado debido al aislamiento de los valles montañosos en el que se utiliza.

Las posibilidades son máximas. Desde hacer senderismo o escalada hasta tomar el sol en el lago di Carezza que parece un mar interior. También se pueden visitar pequeñas ciudades de pizarra como Arabba, Bormio, Canazei o Pozza di Fassa. Estamos en el Trentino. Una región que de haberla conocido James Barrie, hubiera sacado fuego a los ojos de Peter Pan. Como si fueran chiribitas. El lugar provoca palpitaciones y eriza el vello de la nuca. He aquí un edén de valkirias.

Esta fotografía fue la más visitada la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 1.441 lecturas

Eh, txo!, por Hertzainak (Atera hadi kalera)

2011-08-07T11:22:00.008+02:00

Gogoratzen haiz ze ondo

pasatzen gintuen

Kriston martxa zegon

sasoi ilun hoietan

Gaur dirudi

demokraziak utzi haula
pott egina

Ipurdi hartzeari

gustua hartua dioala

Inorako bidean doazen

Hanka motel hoiek
nork esango zian hireak direla

Leku guztitatik korrika ibiltzen hintzen, egunero

Ta orain ikusten haut zintzilik eta guztiz
aiko-maiko.

Eh txo! Gehiegi itxoiten duk

Hire begirada herabetiak agertzen dik
zer egin jakingabetasunak indargabe haula

Benetan zeharo akabatita hagola

ematen dik ta

Ezin duk konformagaitz bat izan hintzela
gogoratu

Eh txo! Gehiegi itxoiten duk

Atera hadi kalera,
ta berreskura hire martxa
itxoiten ezin duk ezer lortu

Hiroshima, aniversario del mayor horror

2011-08-06T10:06:00.004+02:00

"Exactamente a las ocho y quince minutos de la mañana, hora japonesa, el 6 de agosto de 1945, en el momento en que la bomba atómica relampagueó sobre Hiroshima, la señora Toshiko Sasaki, empleada del departamento de personal de la Fábrica Oriental de Estaño, acababa de ocupar su puesto en la oficina de planta y estaba girando la cabeza para hablar con la chica del escritorio vecino".

"En ese mismo instante, el doctor Masakazu Fujii se acomodaba con las piernas cruzadas para leer el Asahi de Osaka en el porche de su hospital privado, suspendido sobre uno de los siete ríos del delta que divide Hiroshima; la señora Hatsuyo Nakamura, viuda de un sastre, estaba de pie junto a la ventana de su cocina observando a un vecino derribar su casa porque obstruía el carril cortafuego; el padre Wilhelm Kleinsorge, sacerdote alemán de la Compañía de Jesús, estaba recostado –en ropa interior y sobre un catre, en el último piso de los tres que tenía la misión de su orden–, leyendo una revista jesuita, Stimmen der Zeit; el doctor Terufumi Sasaki, un joven miembro del personal quirúrgico del moderno hospital de la Cruz Roja, caminaba por uno de los corredores del hospital, llevando en la mano una muestra de sangre para un test de Wassermann, y el reverendo Kiyoshi Tanimoto, pastor de la iglesia Metodista de Hiroshima, se había detenido frente a la casa de un hombre rico en Koi, suburbio occidental de la ciudad, y se preparaba para descargar una carretilla llena de cosas que había evacuado por miedo al bombardeo de los B-29, que, según suponían todos, pronto sufriría Hiroshima".

"La bomba atómica mató a cien mil personas, y estas seis estuvieron entre los sobrevivientes. Todavía se preguntan por qué sobrevivieron si murieron tantos otros. Cada uno enumera muchos pequeños factores de suerte o voluntad –un paso dado a tiempo, la decisión de entrar, haber tomado un tranvía en vez de otro– que salvaron su vida. Y ahora cada uno sabe que en el acto de sobrevivir vivió una docena de vidas y vio más muertes de las que nunca pensó que vería. En aquel momento, ninguno sabía nada".

Así comienza el desgarrador libro 'Hiroshima' del reportero John Hersey que la revista The New Yorker publicó integramente en su edición del 31 de agosto de 1946. Un reportaje con más de 30.000 palabras y 150 páginas, algo impensable hoy en día

Hambruna en Somalia

2011-08-01T11:04:00.002+02:00

"Todo hombre normal se siente a veces tentado a escupirse en las manos, izar la bandera negra y empezar a cortar pescuezos". H.L. Mencken

Un enorme titular debería hoy acaparar las portadas de todos los informativos y diarios del mundo: "La ONU retrasa la ayuda alimentaria a Somalia". O quizá otro, aún más preciso y esclarecedor: "La burocracia del primer mundo impide el envío de alimentos para paliar la hambruna en Somalia". ¿Qué más se puede añadir? Más de un millón personas aguardan con las manos vacías a que alguien de un golpe en la mesa y diga que esta parafernalia de permisos y licencias aduaneras es intolerable. Que ya vale de tanta obscenidad. Que miles de seres humanos están muriendo de inanición en el siglo XXI. Pero, claro, hablamos de África, del cuerno de África, de un puñado de gente que sólo sirven de abrevadero a las moscas más crudas del Universo.

Naciones Unidas acaba de realizar un llamamiento internacional desgarrador para poder hacer frente a la lacerante situación que allí campea. Se necesita urgentemente que los aeropuertos franceses agilicen los permisos para sacar el cargamento rumbo a Mogadiscio. El hambre alcanza ya cotas de auténtico paroxismo.

Algunas fotografías que nos llegan desde los campos de refugiados que organizaciones humanitarias han levantado con voluntad pero sin consuelo dañan los ojos de quien las observa. El niño de la imagen llora pero no sabemos si de rabia o de horror. Su mirada nos aporta una pista fundamental. Las autoridades sanitarias miden el volumen de su consumido brazo. Mejor no seguir.

Esta fotografía fue la más visitada la semana pasada por los amigos de Más que Ciencia: 1.437 lecturas

Ballenas en peligro

2011-07-24T12:08:00.003+02:00

La fotografía muestra a una ballena yubarta, una criatura fabulosa de 16 metros de largo y 36 toneladas de peso. La imagen registra el clímax del cortejo sexual que cada año se produce en aguas del Atlántico Sur, cerca de la Antártida. El juego es apoteósico, un espectáculo único. El macho tiene la costumbre de llamar la atención de la hembra de una manera tan aparatosa que le convierte en cebo para la avidez de un gran depredador: el hombre.

Desde 1986, una moratoria regía la caza de cetáceos. Un parón que ha servido para dar una tregua al futuro de estas especies y, de paso, para abrir una puerta a la creación de una zona de exclusión a los balleneros. Sin embargo, desde esta semana todo esto se tambalea. La Comisión Ballenera Internacional (CBI), integrada por 88 países, ha decidido posponer para otro momento estelar la resolución de la propuesta, liderada por Argentina y Brasil, de convertir la Antártida en un lugar de recreo para estos enormes animales. Una zona libre de arpones y mataderos flotantes. Un santuario para estos gigantes.

Japón, Dinamarca, Islandia y Noruega lo impidieron. En realidad, ninguno de ellos aceptó la moratoria en vigor y han seguido cazando en aras de una cultura alimenticia ancestral. El pasado año, los noruegos cazaron 536 ejemplares para usos comerciales. Los islandeses, 38; y los japoneses, 507.

Para el próximo año anuncian una guerra abierta. Tokio, que se ha dedicado durante las últimas décadas a comprar voluntades con ayudas al desarrollo y sobornos a países africanos o a Estados que ni siquiera tienen salida al mar, como hace pocas semanas reveló "The Sunday Times", acaba de anunciar que no permitirá que grupos ecologistas torpedeen su implacable trabajo de caza. Advierte que los hundirá.

A la yubarta de la fotografía sólo le queda una opción para sobrevivir: ser discreta en el amor porque el perverso juego del ratón y el gato ha comenzado. Y ella, pese a su enormidad y poderío, es el ratón.

Esta fotografía ha sido la más visitada esta semana por los amigos de Más que Ciencia: 1.857 lecturas

El dominio del lobo

2011-07-23T14:31:00.001+02:00

"La religión sólo sirve para que las masas se resignen a las muchas frustraciones que presenta la realidad" (Eric Fromm)

El polvorín en el que parece encontrarse el mundo volvió a estallar ayer en Oslo para sumergirnos un poco más en el fango de ponzoña en el que ya nos encontramos. Mientras, en el el cuerno de África, en Somalia, miles de personas se enfrentan a una hambruna obscena. Algo funciona rematadamente mal en la política que dirige este planeta. Es cierto que poco o nada se puede hacer para cambiarlo. La idea asumida es que nada depende de nuestros actos. La situación no está en nuestras manos. Está fuera de control. Bastante tenemos con sortear de la mejor manera posible los graves problemas cotidianos que nos abruman. Deberíamos dar las gracias por ser unos privilegiados.

Pocos meses antes de declararse la II Guerra Mundial, el escritor alemán Heinrich Böll vivió un episodio que le resultó revelador. Viajaba plácidamente en un tren cuando unos pasajeros comenzaron a proferir insultos racistas a un ciudadano judío. Pudo haber intercedido a favor del agredido pero prefirió callar para no enfrascarse en una agria discusión y quien sabe si algo más. Algún tiempo después, Böll reconoció que el fascismo comenzó para él ese maldito día.

Algunos dirán que su actitud fue irreprochable porque todos somos cómplices habituales del silencio, de no responder, de pasar de largo, de mirar hacia otro lado. En el trabajo, en la calle, con los abusos del recibo de la luz, con los diferentes comportamientos que mantenemos dependiendo de la máscara que tengamos delante.

Al fin de cuentas, como Böll aseguró, los supervivientes —nosotros— comemos en abundancia y dormimos plácidamente mientras ellas —las víctimas— buscan sentido a su sufrimiento en medio de un desierto de desesperanza. Por eso resulta tan improcedente la indolencia ante la situación general que nos ha tocado en suerte. El miedo se ha instalado en medio de las sombras.

Creo sinceramente que este desconcertante conflicto actual habría desembocado en una guerra global de haberse producido en otro siglo. La diferencia es que el aplastamiento armado ha sido sustituido por la laminación ingeniosa de valores universales como la política, la solidaridad o la justicia social. El nuevo fascismo ha llegado invocando falsos mitos de la libertad. La riqueza material, la hipocresía, el silencio y la indiferencia son los símbolos de esta nueva religión.

Hermann Hesse hubiera encontrado inspiración en este escenario actual para una de las novelas que mejor han iluminado las sombras de la humanidad. Porque el lobo estepario ya recorre a dentelladas algunos lugares comunes donde las consecuencias de la imposición de estos valores se zurce con las mimbres del miedo: Somalia, Siria, Pakistán, Haití, Afganistán. Pero también Europa, China, Japón y hasta EE UU. Sociedades que se están convirtiendo en estepas desoladas, donde el frío corta la respiración y el cielo se vuelve cada día más inhumano. Se palpa en las miradas y en las palabras. El futuro ya ni se cita, simplemente porque los cálculos fallan. Entramos en los dominios del lobo. Y tengo la sensación de que salir no va a resultar sencillo.

Recuperar la memoria

2011-07-18T17:00:00.004+02:00

Ocurrió el 24 de abril de 1937. En la frontera entre Vizcaya y Guipúzcoa. Fue una pelea anecdótica en medio del horror colectivo que provoca la guerra. Un detalle pavoroso del 37. Aquel día batallones de milicianos anarquistas, socialistas y nacionalistas se batieron el cobre para impedir que la IV Brigada del general Mola hincara otra estaca más en el corazón de la República. Desde el punto de vista estratégico, el objetivo era clave para abrir una vía hacia Bilbao. Tras cuatro días de feroz lucha, la fortaleza se rindió sin condiciones.

Seis personas fueron fusiladas, mataron a golpes a otra y practicaron violaciones sistemáticas entre las mujeres de las aldeas próximas, llegando al extremo de obligar a algunas de ellas a contemplar la ejecución de sus propios familiares antes de padecer su calvario. Las fosas quedaron allí expuestas, como mausoleos austeros, apenas tres imperceptibles boquetes envueltos en el silencio espectral de la montaña. Como en Bosnia en 1993. Este hecho ha podido ser documentado gracias al extraordinario trabajo de los buscadores de cuerpos de la Sociedad Aranzadi que tratan de evitar el olvido. Hoy sigue debatiéndose la aplicación de una ley famélica destinada a reparar el honor y la dignidad de miles de hombres y mujeres que el franquismo asesinó por defender la libertad. No sé si al final habrá justicia pero al menos comienza a escucharse la verdad.

Hace un tiempo, el fotógrafo Javier Bauluz recopiló en Periodismo humano una tremenda selección de fotografías de republicanos encerrados en campos de concentración en la Alemania nazi. ¿Qué más hay que saber para cerrar de una vez una herida que el silencio y la indolencia no cauterizan?

El druida libertario

2011-07-18T17:00:00.000+02:00

Siempre hubo alguien que observaba. Ésa fue una de las muchas cosas que ignoraba el dictador que creía tener al pueblo bien atado. Había alguien que acechaba. Para contarlo algún día. Esos ojos eran los del cartero del pequeño municipio alavés de Maeztu. Y él fue quien transportó a su nieto aquella mirada, como cumpliendo un servicio postal histórico. El nieto tiene ahora 40 años, se llama Francisco Fernández y ha concluido un libro sobre Isaac Puente, el foco principal de la mirada, el oído y el sentido común de su abuelo. Así que cuando se le pregunta algo sobre su libro, da la sensación de que es Isaac Puente quien contesta.

Puente llegó al mundo en 1896 en el municipio vizcaíno de Muskiz, con una bandera libertaria bajo el brazo. Se educó en la escuela modélica de los jesuitas en Orduña, donde niños y niñas alternaban las aulas de la ciudad con la naturaleza idílica de la montaña. En 1919 obtuvo la plaza de médico de Maeztu. Puente era único, distinto. No sólo escribía sobre el advenimiento de una nueva sociedad, sino que curaba enfermedades como un druida. Vitalista como pocos, sus vecinos decían de él que resucitaba a los muertos.

“En una ocasión llegaron a su casa dos autobuses repletos de enfermos pero les despachó sin atenderles alegando que no era un mago y que para ir en procesión, mejor acudir a la ermita de cualquier santo”, escribe Francisco Fernández. Cuando se le pregunta por el fracaso del ideario de Puente, parece ser el propio médico de Maeztu quien se empeña en llevarle la contraria. “Sus artículos sobre la abolición de la prostitución, la igualdad de sexos, o el control de la natalidad son temas de debate en el siglo XXI”, apunta. Pero había gente que todo esto no lo soportaba.

La sombra de la cárcel seguía sus paseos diarios por el monte Arboro, sus incursiones a caseríos aislados, montado en un caballo o pertrechado con esquís cuando el invierno de la montaña alavesa congelaba la sangre. Y si los enfermos no podían pagar los medicamentos, no importaba. Él lo arreglaba. Porque Puente no hablaba del comunitarismo económico, vivía en él.

En una ocasión, cobró una cantidad de dinero desorbitada por atender a la hija del dueño de una mina que le acusaba de incitar a los trabajadores para ir a la huelga. Cuestionado por los motivos de tan alta cifra, Puente respondió: “Yo no he influido en este conflicto, sino el hambre y las condiciones de vida de estos obreros pero como usted quiere hacerme responsable de algo, hágalo con razón. Su dinero ha servido para mantener la huelga un día más”. Lengua afilada como una navaja barbera.

Su casa es hoy la Casa Consistorial de Maeztu. Y las pozas que construyó el viejo médico como escudo de armas contra la canícula estival son ahora la piscina municipal. Tiene una plaza dedicada. La plaza de Isaac Puente. Y una farmacia con su nombre en La Cuesta de Vitoria. Allí, atiende su hija.

-¿Qué quiere?
-Caramelos de miel.

(Silencio)

-Perdone. ¿Es usted familiar de Isaac Puente?

(La mujer levanta la mirada con suavidad, completamente sorprendida. Sus ojos se iluminan).

-Sí. Hace más de 30 años que nadie pregunta por él. ¿Quién es usted?

(Una media sonrisa le endulza el rostro)

-Nadie. Un lector de su obra. ¿Qué recuerda de él?
-Era divertido, soñador y demasiado generoso. Un buen padre, buen médico y buen ciudadano.

Muchas de sus reflexiones fueron publicadas en revistas libertarias como ‘Generación consciente’. Cientos de artículos, decenas de ensayos sobre política pero también sobre un pensamiento médico revolucionario para su tiempo. Puente aportó un rostro humano al frío espíritu científico, creando un consultorio sexológico antes de la Guerra Civil en una publicación de tirada nacional, enfrentándose públicamente a cuestiones como el aborto o la religión como vigía del desarrollo médico.

Su libro antológico, ‘El comunismo libertario’ va más lejos que ‘La conquista del pan’ de Kropotkin. Traducido al inglés y ruso, es una de las biblias del anarquismo contemporáneo, el que descubre al mundo cuestiones como el feminismo, el ecologismo y el pacifismo. El que habla de los excesos del Estado, del encanallamiento de la gente y del estado de opinión que la prensa a menudo construye sin escrúpulos. Tuvo sus alumnos.

Otra localidad alavesa, Labastida, fue el único municipio de España que, tras el levantamiento anarquista de 1933, logró proclamar la instauración de un Estado libertario. La experiencia sólo duró unos días. También Maeztu, se ganó el epíteto de ‘La pequeña Rusia’ por su obstinada resistencia al avance del fascismo en la Guerra Civil. Aquí la represión fue aún peor que en la Rioja. La mitad de la juventud del pueblo fue detenida y encarcelada. Dieciocho fueron fusilados. Entre ellos, Isaac Puente. Es lo que ocurre cuando se levantan los cuarteles y alguien se niega a pagar lo que se le exige. En la guerra, desenmascarar el ojo tuerto de la mentira acarrea perder la vida. O contribuyes a la causa o al paredón.

Puente desapareció el 1 de septiembre de 1936 de la cárcel de Vitoria. Fue subido a un camión que salió por el Portal de Castilla hacia Miranda de Ebro. Su destino era una fosa común. ¿Pancorbo? ¿Quizá Pangua?. “Nadie lo sabe”, indica Francisco Fernández, los ojos contemporáneos del druida de Maeztu, del intelectual libertario que yace enterrado en un cementerio sin nombre.

El amor propio, por Ismael Serrano

2011-07-17T18:17:00.003+02:00

"La vida no es significado. La vida es deseo". Charles Chaplin

A veces me desdoblo y me digo al oído:

"Qué bueno respirar, sentirte vivo

Qué bueno que te cruces por mi camino".

Rodeado de un espejo circular,

soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.

Qué grato es encontrarme vaya donde vaya

Por más que me cuento mis chistes

siempre me hacen gracia.

Si me voy, si me duermo, la vida se apaga.

Qué potra saber que siempre me seré fiel

Qué suerte desde un principio caerme tan bien

Y voy y me levanto cada mañana,

feliz y seguro.

Me hago el desayuno,

me lo sirvo en la cama,

y allá voy,

menudo soy,

me dedico un arrechucho:

sexo seguro,

sin riesgos, sin contemplaciones,

dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,

menudo soy para el amor.

Y que le voy a hacer si la gente

me condenó al olvido, a ser autosuficiente,

si con eso sobrevivo, que no es poco,

mejor loco que mal acompañado.

¡Qué bonita, qué divertida es conmigo la convivencia!

¡Descojonarme de mi última ocurrencia!

Y esperarme despierto, vuelva a la hora que vuelva,

o cocinar para mí mi plato favorito,

no encontrar en el baño más pelos que los mios.

Sólo yo controlo, sólo yo determino,

mis hábitos de higiene.

Lloro en mi hombro cuando nadie me entiende.

Si me siento solo miro a la luna,

me juro amor eternamente.

Amazonas

2011-07-17T11:53:00.001+02:00

Foto de la Semana más leída por los seguidores de Más que Ciencia

Podríamos haber elegido a un bracero cortando un tronco milenario o a un bombero sofocando las llamas de un incendio provocado. Podríamos mostrar una imagen desoladora, el testimonio directo del horror, exponer lo pavoroso, revelar la herida.

Sin embargo, hemos preferido ilustrar la selva amazónica con la esencia pura de esta región única del planeta aunque para nosotros esta foto resulte un tanto idílica e irreal. Un paraíso húmedo donde los colores agotan el espectro y que el hombre se la está cargando. Está empeñado en ello. Más de 6 millones de kilómetros cuadrados van mermando cada minuto como si un cíclope se alimentara de esta tierra a mordiscos para reforzar su poder omnímodo. Quizá sea por envidia ante tanta belleza natural aunque nosotros la disfracemos de codicia. Queda mejor cuantificar la destrucción en términos monetarios. Posesión es la palabra maldita.

Hace unos años, quien fuera ministro de Educación del expresidente brasileño Lula, Chico Buarque, fue interpelado por un estudiante en EEUU sobre su posición ante la presión del "lobby" maderero -mayoritariamente estadounidense- para que internacionalicen la gestión de este rincón de la Tierra. Su respuesta fue contundente:

"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo el riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad. Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada, hagamos lo mismo con las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio. Y de la misma forma el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Quemar esta selva es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en la voluptuosidad de la especulación".

Creemos que estas palabras resumen bien muchas opiniones que hoy en día se han convertido en bandera de una gran indignación internacional.

Sospechosos habituales

2011-07-06T13:49:00.004+02:00

En la plácida tarde de ayer, la policía intentó detener a Abdoulay Sek, un vendedor ambulante de nacionalidad senegalesa. Según los agentes,había motivos sobrados para hacerlo: Sek se había colado en el metro sin billete. Según los vecinos lo cazaron a lazo, porque su negritud exhala una sospechosa imagen de ilegalidad, el recelo de ser un inmigrante sin papeles. La cosa se está poniendo fea para los extranjeros que llegan del otro lado del "telón de acero" que hemos construido. Estos son, principalmente, africanos y latinoamericanos aunque también hay asiáticos y algún que otro oceánico.

Hace unos meses, tres fotógrafos españoles inauguraron una exposición que lleva por título Fronteras invisibles. En ella se revela la historia de los que llegaron escapando de la miseria. Un recorrido por almas angustiadas cuyo mayor delito -y único, en la mayoría de los casos- es no tener papeles. La exposición muestra cómo los inmigrantes indocumentados son tratados como ganado.

Para muchos, todo esto es tan abstracto como las matemáticas. La idea de que estos inmigrantes nos quitan el trabajo, roban a la gente decente, trafican con droga y hasta pueden tener una mala borrachera y liarse a hostias está grabándose a fuego en el subconsciente de esta sociedad sin orden ni concierto. Para muchos, los negros, marroquíes y latinos son los parias de la Tierra. Lo triste es que esta reflexión tiene una lógica implacable —la brutalidad de la emigración— pero también una lógica de mierda —aceptar lo inaceptable, es decir, el estigma—: Aquel ciudadano de piel oscura siempre será más sospechoso que aquel otro blanquito que lleva la camiseta de Ronaldo. Lo vemos cantidad de veces.

Sin ir más lejos, hace unas semanas en la salida del metro de Legazpi, en Madrid. De entre todos los usuarios, la policía sólo detuvo a unos chavales magrebíes para identificarlos. Entonces se activó la lógica implacable y me dije que la mejor manera de localizar a delincuentes sin papeles es pedírselos a todos aquellos con pinta de no ser españoles ni europeos. Sin embargo, nada ocurrió y tras media hora de registro, de preguntas y de espera, ambos chavales siguieron en libertad. Es posible que llegaran tarde a una cita o a un trabajo. Pero es lo de menos. Nos empieza a parecer normal. Lo importante es que la razón de mierda que todos llevamos dentro nos asiste y justifica. Las llamas del racismo no retroceden. Avanzan.

Mujeres golpeadas

2011-07-05T19:42:00.000+02:00

Miremos a esa mujer que se enamoró de un beso. Al chaval que acariciaba los pechos de su amada tras los muros reservados de una casa. Observemos ahora aquellos inviernos que llegaron después, tan huérfanos de estrellas, fríos como el metal, tan muertos como una madera violada. Recordemos aquel día de sangre para el que nadie se encuentra preparado. Una mañana oscura. Una mano rocosa que súbitamente rompe nuestra cara y arranca la ingenuidad del alma.

Aturdidos, tratamos de cubrirnos el cuerpo pero no sirve de nada. Y ahora, golpeados por el espanto, por el dolor y la culpa, los sentidos envilecen las palabras, como si aceptáramos que tras esa violencia hay una sola explicación.

Desprecio, escucha: hablemos pues de tus muertas, de los racimos de mujeres que habéis lanzado contra el suelo. Hablemos del dolor eterno. De ellas, las agredidas, las crucificadas. Ellas vuelven a estar de luto, enterradas en un camino amoratado, el de la muerte de toda esperanza. ¿Acaso puede ser el tiempo un antídoto para las heridas del alma? No, siempre perduran aunque cubramos la cordura con cicatrices por si el dolor se rebaja.

Palabras. Grabados de corazones destripados para vencer al mal, para extraer del hielo de la violencia una lumbre que temple esta violencia perpetua. Por eso, miremos a las sombras de los cerezos. ¿Acaso no son bonitos? ¿Y no veis que la esperanza, como la sexualidad y la amistad, tiene nombre de mujer?

El sábado 2 de julio dos mujeres fueron asesinadas por sus ex parejas en las localidades de Hernani y Zaragoza. Estas muertes elevan el número de víctimas por la violencia de género en España a 31.

Deudocracia internacional

2011-06-30T14:36:00.012+02:00

En la era de Internet todo es posible. Muy pocas cosas se le resisten. Incluso las maniobras orquestales en la oscuridad de los poderes que hoy nos gobiernan. El último capítulo se ha escrito en Grecia y lleva por título Debtocracia, es decir, el poder de la deuda. Dos periodistas helenos remontaron este gran río de aguas procelosas, exploraron esta corriente de hechos consumados y alcanzaron su génesis. El resultado es este documental enojoso y demoledor.

Aquí se muestra la perversión de un sistema que cultiva sin ambages la filosofía del destino manifiesto, donde el papel del dinero ha sido elevado a una dimensión casi divina, capaz de derribar Gobiernos soberanos. Es cierto que esta cuestión siempre tuvo importancia pero hoy ha adquirido una magnitud peligrosa. Es como si hubiera evolucionado. Un alien que se perfecciona a medida que todas las instituciones internacionales que rigen la economía planetaria -FMI, Banco Mundial, BCE- van resolviendo que la única forma de garantizar la libertad del mundo es que el dinero público sea empleado para proteger y promocionar los intereses privados. Porque además de ser el único camino posible, está protegido por las sacrosantas leyes que emanan de parlamentos y asambleas nacionales.

Todo esto, sin embargo, está pervirtiendo las democracias representativas, en las que todos los ciudadanos somos teóricamente iguales, al mutar en plutocracias que asientan su dominio en el poder de las deudas. La guerra contra el ser social se ha desatado con gran finura.

Hay más. Muchos países de nuestro entorno que decidieron enfrentarse al mantra del "te garantizo estabilidad a cambio de corromperte" padecen hoy una presión sistemática por parte de grupos privados sin escrúpulos que campan por sus respetos y que hacen lo imposible para que los legisladores aprueben leyes que favorezcan sus intereses privados. Aunque los cortafuegos de esta estrategia intentan a toda costa proteger a sus reyes de sospechas inflamatorias, hay casos que son demasiado visibles para enterrarlos tras cortinas de humo que favorezcan el desinterés y el olvido. Esta declaración podría servir de muestra.

El cuento moral de esta historia está aun por escribirse. Mientras, pensemos qué hacer para merecernos una mejor suerte.

Indignados y europeos

2011-06-29T18:49:00.003+02:00

"La vida no es significado. La vida es deseo". Charles Chaplin

Europa vive un trascendental litigio sobre el futuro del continente. El camino elegido, por el momento, sólo responde a cuestiones económicas. El problema está en la manera en la que construyó la Unión. Se dieron muchos pasos por el procedimiento de hechos consumados, quizá por miedo a que la discusión abierta debilitara a la criatura.

Quiero decir que los órganos de decisión comunitarios han insuflado al ciudadano la somática sensación de estar viviendo en una galaxia de libertad, al liquidar las fronteras desde Irún hasta Vilnius y al unificar las monedas, mientras secuestraban su protagonismo.

La trampa está (y sigue estando) en el mercado. La táctica empleada consistía en aumentar en varios millones de personas el número de consumidores, allanando el camino a las relaciones mercantiles y derribando los muros fronterizos para que nos demostráramos un amor descontrolado a ambos lados del antiguo telón de acero. La sensación es que Europa es hoy un gran supermercado.

Las reacciones que se han encendido en España, Grecia o Islandia pretenden poner límites a estos excesos del sistema advirtiendo de que de no introducirse correcciones socialmente solidarias y de no priorizarse al que menos tiene, esta Torre de Babel jamás podrá terminarse con éxito. Cada día, la ciudadanía despierta con una nueva decepción, con otra restricción, con más recortes.

No es una cuestión de legislación común, de qué todos apliquemos idéntico IVA a las descargas de películas, de equilibrar el déficit presupuestario. Se trata de asumir conscientemente que la recesión debe ser compartida y, por lo tanto, que quien más beneficios obtenga se convierta en colchón de la debacle. En fin, los fracasos del sistema son herramientas que deberían aportan sabiduría a las sociedades, no servir de guía para vivir. Y esto es lo que quieren imponer los timoneles del capitalismo actual.

Resulta obsceno que la cuestión social se haya convertido en la mayor lacra para salir de esta crisis financiera. Aturde observar el nulo interés que banqueros, especuladores bursátiles y empresarios del primer nivel de beneficios, otorgan a esta tragedia griega. Olvidan que el grado de desarrollo del bienestar está relacionado con la vida compartida de las personas, con sus expectativas y frustraciones, con la expansión del confort en un país. No es una cuenta de resultados.

Para no marearnos entre las telarañas de las cifras, empecemos apuntando que España está a la cola de la UE en gasto social y, lo que es peor, que las políticas económicas que nos exigen aplicar nos alejarán aún más de la denominada Europa Social. El gasto público en pensiones, en sanidad, en escuelas de infancia, en servicios domiciliarios o en discapacitados, es el más deficitario de la UE. Hay otras evidencias que deberían servir para sacar los colores a aquellos que defienden que los recortes anunciados son la única vía para la salvación de nuestra economía.

Nuestra divergencia social con países como Francia o Alemania se debe a que el incremento de los ingresos durante la época de las vacas gordas -resultado de un mayor crecimiento económico y de un incremento de la carga fiscal- no se invirtió en reducir el déficit social sino en eliminar el déficit presupuestario. Es decir, el Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero jamás escuchó las recomendaciones que le hicieron prestigiosos economistas socialdemócratas. Entonces, el presidente se encontraba obnubilado por los irresistibles encantos del liberalismo atroz.

El premio Nobel de Economía Joseph Stiglitz ha vuelto a borrarles la sonrisa de la cara: "Lo de Grecia (como puede ser lo que ahora se hace en España para evitar más riesgos) no es un rescate que evite la quiebra del Estado, es una protección a la gran banca europea".

El resultado de este cúmulo de errores es que hoy nos enfrentamos a un quilombo económico fabuloso con uno de los déficits sociales más altos de la UE. Sin embargo, la derecha pide hoy el voto apelando a la responsabilidad y al bien común de los ciudadanos. Pero, ¿de qué ciudadanos nos hablan? Parecería razonable que, por lo menos la izquierda, en interés de la población y en el suyo propio, centrara su crítica en si misma. Difícil tarea cuando el miedo se apodera de la política y lo que está en juego es el poder. Miedo a que la derecha, conforme al catecismo economicista impuesto, los estigmatice aún más.

Vivimos sumergidos en un régimen de intereses económicos que aceleran decretos para dotarse de la sacrosanta legalidad. ¿Qué hay más separado del pueblo que los reduccionistas de lo social, los usurpadores de la política que sólo consideran a la plebe material imprescindible cada cuatro o seis años?

Europa se está disolviendo entre un modelo proteccionista con los que más tienen y una clase media incapaz de asumir sus deudas. Kapuscinski escribió una vez que la pobreza, la frustración que provoca las distintas formas de presentarse el hambre, se vuelve peligrosa cuando quienes la padecen sienten que hay esperanza de cambiar la situación. Podría aplicarse también a las clases medias. El movimiento de Indignados nace de esta contradicción. Tuvieron el coraje de organizarse tras ver la pata del fraude asomando por debajo de la puerta.

Y quienes en principio les contemplaban con una cierta indulgencia, ahora piden sus cabezas con toda clase de tergiversaciones, eufemismos, dobles sentidos, mentiras, expresiones falsarias, violaciones gramaticales y metáforas manipuladoras. Es como si masticando la chuleta cocinada que nos muestran algunos medios de comunicación, nos ayudaran a digerir las sombras del porvenir que sus amos nos venden con el rostro cementado.

Ya lo adelantó el apestado de Noam Chomsky cuando aseguró que “la propaganda es a la democracia lo que la porra al estado totalitario”. Por de pronto, la batalla campal vivida hoy en la Plaza Syntagma de Atenas ha sido solapada por quienes intentan ocultar las mentiras del negocio impuesto.

Pero incluso aquí hay niveles de petulancia, como la que ayer mostró el PP en el Debate del Estado de la Nación y su ejército de estilistas que satanizan una política económica que se ajusta a sus principios neoliberales como anillo al dedo para enarbolar la exitosa gestión de césares como Camps o Esperanza Aguirre. Olvidan que a los Indignados aun les quedan muchas armas para mostrarse de manera ilustrada, que no son tan estúpidos como los pintan, que comprenden lo que pasa y que, de sobrar alguien en esta película, son las fórmulas privadas. Tuvieron su oportunidad durante el boom del ladrillo y la desaprovecharon. ¿Qué razones hay para volver a creer en ellos?

Lucha en la calle

2011-06-16T12:27:00.008+02:00

"Si hay violencia en nuestros corazones, es mejor ser violentos que ponernos el manto de la no violencia para encubrir la impotencia" (Gandhi)

Alguien debería de alertar a los políticos que mensajes como el que lanzó el miércoles Artur Mas sobre la ‘línea roja’ y el uso legítimo de la violencia contra los indignados ni siquiera son originales. Vivimos en una especie de pacifismo de Estado, donde cualquier brote de violencia popular es considerado una afrenta a la democracia y motivo sobrado para ilegalizar otras grandes aventuras.

Comprendo (y añado que lo comparto) que a determinadas personas moleste que en un movimiento tan sosegado y autocontrolado como el 15M se hayan encendido unas pequeñas brasas de odio como una muestra puntual de su tenaz rebeldía. Es denunciable a nivel interno pero recuerdo que después de 31 días de pacífica protesta, los Indignados sólo han recibido del poder político indiferencia, algún que otro apoyo oportunista (Cayo Lara), declaraciones desafiantes (Esperanza Aguirre), dos cargas monumentales (Madrid y Barcelona), la constitución de ciertos ayuntamientos y Cortes repleta de imputados en casos de corrupción y envueltos en rancios juramentos bajo palio (Valencia), y aprobaciones presupuestaria absolutamente hirientes para los principios de justicia social que defienden desde su nacimiento (Cataluña). ¿No estábamos todos de acuerdo en que vivimos una crisis tan profunda que se necesita de todos para un cambio estructural?

Si esto es así será porque nuestros ojos, los de quienes entendemos que es el progreso del Hombre lo que está en juego, aún reconocen que el objetivo final es la profundización de la democracia pese a tanto cinismo inventado en los palacios de invierno que mueven los hilos de esta sociedad. ¿Qué decían los programas electorales de CIU y el PP sobre los recortes en educación, en sanidad y en otros servicios públicos? Absolutamente nada.

Hace un año, el europarlamentario de Los Verdes, Daniel Cohn-Bendit, metía el dedo en la llaga del problema al referirse a la situación de Grecia, cuya crisis de valores es extrapolable a otros países como el nuestro: "No existe una identificación con el Estado. Existe el 'cada cual a lo suyo' y eso es lamentable". Y se pregunta: "¿No deberíamos convencerles con prácticas y no con decretos? El consenso hace falta crearlo porque la culpa es de todos". El resto del discurso de Cohn-Bendit no tiene desperdicio. Aquí lo dejo para que lo escuchen con detenimiento y saquen sus conclusiones.

Con todo, lo más grave de las insinuaciones vertidas por el President Mas es que deja en el aire cuál es, a partir de ahora, la diferencia entre un acto de indignación y un delito. Esto es un grave error. Siento repetirme como el ajo pero es que temo que la clase política ha comenzado a cerrar el círculo de las libertades y considere que ha llegado la hora de explicar a palos quien manda aquí. Es decir, mano dura no vaya a ser que la tribu de los perroflautas (una generalización errónea) pongan en entredicho la democracia en vigor (y el objetivo de sus políticas restrictivas).

Es probable que de esta forma acaben con la sensación de inseguridad de sus señorías, incluso que expandan el miedo al desafío pero no neutralizarán la incertidumbre. ¿Qué deben hacer los ciudadanos para canalizar su desencanto, para participar, para aportar, para ayudar? ¿Votar cada 4 años a políticos que sirven intereses especulativos, que pueden hacer trampa en cualquier momento? Sin proponérselo, Franz Kafka comienza a ser rescatado de las sombras. Provoca vértigo observar cómo su novela ‘El Proceso’ toma cuerpo real. El poder corrompe y el poder absoluto corrompe absolutamente. Poco a poco.

Discurso de 'El Gran Dictador', Charles Chaplin

2011-06-11T20:33:00.004+02:00

¡Lo siento. Pero yo no quiero ser emperador. Ese no es mi oficio. No quiero reinar ni conquistar. Qusiera ayudaros a todos: Judíos, cristianos, negros, blancos... Tenemos que ayudarnos los unos a los otros; los seres humanos somos así. Vivir de la felicidad del prójimo, no de su dolor.

No queremos odiar ni despreciar. En este mundo hay sitio para todos y hay alimento para todos. El camino de la vida puede ser libre y hermoso, pero lo hemos perdido. La codicia ha envenenado las almas, ha levantado barreras de odio, nos ha empujado hacia las miserias y las matanzas.

Controlamos la velocidad pero nos hemos encerrado. La mecanización, que crea abundancia, nos deja en la indigencia. Nuestro conocimiento nos ha hecho cínicos. Nuestra inteligencia, duros y secos. Pensamos demasiado, sentimos muy poco.

Más que máquinas necesitamos humanidad. Más que destreza, bondad y dulzura.

Sin estas cualidades la vida será violenta y será nuestra ruina. Los aviones y la radio nos hacen sentirnos más cercanos. La verdadera naturaleza de estos inventos exige bondad humana, exige la fraternidad universal.

Ahora mismo, mi voz llega a millones de seres en todo el mundo, millones de hombres desesperados, mujeres y niños, víctimas de un sistema que incita a torturar a los hombres y a encarcelar a inocentes.

A los que puedan oirme, les digo: no desesperéis. La desdicha que padecemos no es más que un producto de la codicia y de la amargura de aquellos que temen el progreso humano.

El odio pasará y morirán los dictadores, y el poder que se le quitó al pueblo se le devolverá al pueblo. Y así, mientras el Hombre exista, la libertad no perecerá.

¡Soldados!

No os entreguéis a esos bestias que en realidad os desprecian, os esclavizan, manipulan vuestras vidas diciéndoos qué tenéis que hacer, qué decir y qué sentir.

Os barren el cerebro, os ceban, os tratan como a ganado y como carne de cañón. No os entreguéis a estos seres perversos. Hombres máquina, con cerebros y corazones de máquina.

Vosotros no sois máquinas, no sois ganado sino Hombres. Lleváis el amor en vuestros corazones; Vosotros no odiáis. Sólo odia el rechazado y el perverso.

¡Soldados!

No luchéis por la esclavitud, sino por la libertad. El capítulo 17 de San Lucas se lee: "El Reino de Dios está en el hombre". Pero no en uno, ni en un grupo de hombres, sino en todos los hombres, en vosotros. Vosotros, los hombres, el pueblo, tenéis el poder de crear máquinas y también felicidad. Tenéis el poder para hacer que esta vida sea libre y hermosa, y convertirla en una maravillosa aventura.

En nombre de la democracia, utilicemos ese poder actuando unidos. Luchemos por un mundo nuevo, decente y noble que garantice a los hombres un trabajo, a la juventud un futuro y a la vejez seguridad. Y bajo estas promesas, las bestias llegaron al poder. Pero mintieron; nunca han cumplido sus promesas ni nunca las cumplirán.

Los dictadores son libres pero esclavizan al pueblo. Luchemos ahora para hacer realidad esas promesas. Luchemos para liberar al mundo. Para abolir las barreras nacionales, para eliminar la codicia, el odio y la intolerancia.

Luchemos por el mundo de la razón.

Un mundo donde la ciencia y el progreso nos conduzca a la felicidad.

¡Soldados!

En nombre de la democracia, ¡¡unámonos!!.

El Gran Dictador -The Great Dictator- escrita, dirigida y protagonizada por Charles Chaplin, se estrenó en Nueva York el 15 de octubre de 1940 y en Londres el 16 de diciembre de 1940. Las críticas de la prensa fueron negativas en particular por este discurso final que acabáis de leer y escuchar. Algunos años después fue el pretexto utilizado por el Comité de Actividades Antiestadounidenses para acosar a su autor, quien al final decidió exiliarse de EEUU.

Objetivo: Educación pública

2011-06-08T21:16:00.003+02:00

Una amiga que es maestra en una centro público de Madrid estaba hoy muy enfadada. Me ha dicho que soplan vientos de guerra para los servicios públicos españoles y que la educación será la peor parada. Está convencida de que la estrategia diseñada por aquellos que desean desmantelar el modelo público es seguir difamando sobre que los chavales salen de las escuelas e institutos peor preparados que antes y que los centros de enseñanza son factorías de ignorancia. Pero lo que más le exalta no es el previsible resultado de todos los estudios oficiales sobre la calidad educativa sino la frivolidad institucional para explicar el origen de tan sonoro y repetido fracaso: la pobreza y el desorden cultural de sus jóvenes usuarios. Y a base de repetir semejante patraña terminan convirtiéndola en una grandiosa media verdad. O sea, en una gigantesca mentira. A mi amiga le arden las manos.

Me explica que lo que ocurre en realidad es que la educación pública se ha vuelto más conflictiva porque cada vez alberga más complejidad entre sus paredes. Y los responsables de una comunidad tan heterogénea como Madrid prefieren poner precio a los problemas concertando el sistema con el Opus Dei en lugar de ponerse a trabajar para paliar las deficiencias que puedan existir. A mi me suena a capitulación y ponen al modelo educativo público como el ejemplo de la derrota. Un enfermo terminal a quien se cubre con el manto lingüístico del cuidado paliativo porque la ley no permite decir que están practicando una eutanasia pasiva.

Hay mucho de rancio clasismo en esta jugada conservadora. Y una enorme manipulación. Bajo la máscara de garantizar la libertad de enseñanza para todos, los santones de este modelo educativo privado financiado con el dinero de todos pretenden proteger algunos de sus privilegios históricos.

En las manifestaciones públicas realizadas por políticos como Esperanza Aguirre siempre se exhibe la bandera del mestizaje aunque su intención real es la de seguir segregando. A los hijos del rico de los hijos del pobre. Al normal del discapacitado. Al listo del torpe.

El escritor marroquí Tahar Ben Jelloun, poco amigo de la discriminación positiva y negativa, suele recomendar que no hay manera más efectiva de plantarle cara a los vientos reaccionarios, de pararles los pies a los atildados conservadores, que el sentido del humor. No le falta razón. Los que discriminan la educación pública con las artimañas de los malos resultados tienden a reirse de quienes critican sus métodos poniendo en evidencia sus defectos. Como si ellos no tuvieran ninguno.

Deberían leer el libro ‘Corazón’, de Edmundo D’Amicis. La novela, construida como un diario escolar, tiene como escenario un colegio donde los hijos del banquero comparten pupitre con los del minero. Se insultan, se pelean y hasta se ríen de los mismos chistes.

En Holanda, Dinamarca o Suecia la prioridad indiscutible es aumentar los recursos de la red pública para hacerla más competitiva. Se trata de enriquecer a aquellos sectores que más dificultades de integración presentan, de reducir las desigualdades de acceso al conocimiento, de potenciar el respeto colectivo. De mirarse a los ojos. Aquí se opta por una vía intermedia para cuadrar el círculo. Qué cruel es la política educativa. Creo que mi amiga tiene razón.

"La poesía es un arma cargada de futuro", por Gabriel Celaya

2011-06-07T20:42:00.002+02:00

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya, poeta de la generación literaria de la posguerra nacido en Hernani, Guipúzcoa, el 18 de marzo de 1911 y fallecido en Madrid el 18 de abril de 1991. Su verdadero nombre era Rafael Múgica.

La crisis y la derecha

2011-06-06T14:01:00.004+02:00

En Europa se libra hoy un pulso trascendental. La herida abierta por la crisis económica ha destapado un vacío político de proporciones excepcionales. El paisaje es desolador. Países intervenidos por los mismos personajes que nos metieron en el atolladero. Delincuentes de cuello blanco sancionando a Estados soberanos por haber tapado los delitos que ellos cometieron y obligándoles a confiar nuevamente en sus fórmulas mágicas porque, aunque en el pasado no hicieron las cosas bien, esta vez su comprensión del problema es la correcta.

El resultado que estamos contemplando es una dócil sumisión de la clase política, especialmente de los socialdemócratas, que están allanando el camino hacia el poder de una derecha intolerante, el eslabón que les faltaba a estos delincuentes de las finanzas para difundir la consigna que asegura que nada detendrá la plutocracia que han comenzado a imponer. Ni las protestas, ni las lágrimas de los desahuciados, ni siquiera el voto cada cuatro años porque todas las opciones políticas tienen ya similares objetivos.

La oposición a esta espantosa dinámica ya no se vigoriza con advertencias de intelectuales como Stéphane Hessel o Naomi Klein sino con la decisión práctica de hacer frente sin contemplaciones al mal que tratan de imponer. No censuraré aquí la melodramática capitulación de los Partidos Socialistas europeos ni tampoco la compungida posición de un gobierno como el español que observa cariacontecido el derrumbe de todos los ejecutivos progresistas de Europa sin mover un solo dedo para intentar variar la crónica de su anunciada muerte. Y si nadie lo remedia, tras Portugal le toca el turno a España.

Ni siquiera parecen valer ya, en esta Europa triste, las pruebas que demuestran que la cruzada de recortes liberales iniciadas por el corrupto FMI responde a maniobras orquestales en la oscuridad de la economía global más que a la protección de los valores humanos universales. Es la puesta en escena del último capítulo del fin de la Historia, de la “necesidad” del dominio político de los especuladores, de los ricos empresarios para quienes la única opción de desarrollo es la sociedad de mercado. Aunque para ello deban pagar justos por pecadores.

El gran pretexto que utilizan para sacar la espada que deshaga el nudo gordiano del Estado del Bienestar es la crisis global. El déficit público es la zanahoria que nos muestran para ir a la guerra. No importa que quienes abanderan esta batalla hayan violado sistemáticamente las normas básicas del funcionamiento financiero capitalista. Ni siquiera se han esforzado en desmentir los certezas que aseguran que nos robaron, que nos esquilmaron, con hipotecas basura, con cantos de sirena.

Cualquier atisbo de crítica -como la del Movimiento 15M- es silenciado de un plumazo con el argumento demoledor de que todo se dirime en las urnas. Claro que bajo esta “certeza” política algunos ven un telón que oculta sus propias debilidades y fracasos. Por ejemplo, por qué la mayoría del pueblo no cree en los políticos profesionales, cómo es posible que el ganador de unas elecciones se sienta legitimado para gobernar con el 27% de las papeletas de todos los ciudadanos con derecho a voto.

Es tal la argamasa propagandística puesta en marcha que hasta la socialdemocracia parece temer por las consecuencias de decirle no a los amos de las finanzas. Incluso los orgullosos franceses y los nostálgicos alemanes dan la sensación de haber renunciado abiertamente al fabuloso botín de armar una alternativa real a la oscuridad que nos muestran.

Esta nulidad socialdemócrata puede tener consecuencias imprevisibles tanto para el Estado del Bienestar como para la estabilidad del propio sistema económico que se está imponiendo en países como Grecia, España o Portugal, demasiado dependientes de los mercados, de los consumidores y de las grandes corporaciones. Y de fondo un enemigo imprevisible asentado en un radicalismo político que sólo ve la solución en el modelo de desarrollo especulativo que perpetúe los intereses de unos pocos.

El problema es que, a diferencia de cualquier crisis anterior, la amenaza actual parece esterilizada ante cualquier forma de protesta para imponer su deseo a toda costa. Un modelo difícil, por no decir imposible, de vincular organizativamente con un sólo país, con un Estado, con un gobierno. O quizá, sí. Porque presidentes o aspirantes serios a serlo como Mariano Rajoy que suele dar la impresión de ser un político confuso y gris, no lo es en absoluto. Es una marioneta más destinada a rediseñar un nuevo mapa geopolítico en Europa y el mundo a la medida de los verdaderos dueños.

De consumarse esta dinámica, los servicios públicos serán borrados del mapa, el racismo brotará de la tierra y la oposición será anulada con el virus del poder como moneda de cambio para su división interna. En un giro propio de Orwell, sus fabricantes de opinión ya han desplegado hoy la artillería de diversión: aceptar que el triunfo de la derecha ideológica será la respuesta a todas las dudas, aplaudir las intervenciones económicas en marcha y los recortes impuestos como si con ellos déjaramos de pensar en "absurdas" conspiraciones, esas que nos susurran que detrás de tanta arrogancia hay control social y un totalitarismo enmascarado. Los amos del universo están decididos a reducir la libertad del hombre a su capacidad de elegir lo que compra reservándose el resto para sus maniobras orquestales en la oscuridad.

Los Indignados confían en su fuerza

2011-05-31T11:36:00.000+02:00

La última campanada de la medianoche del domingo trajo a la Puerta del Sol el promisorio mensaje de que la Policía ya ha puesto un límite a los toldos turquesas del cuartel general del Movimiento 15-M: Hoy concluye la respetuosa vigilancia mantenida desde hace dos semanas y, a partir de ahora, cualquier momento puede ser propicio para el desalojo.

A lo largo de la tarde de ayer, los cientos de “indignados” de Sol estaban decididos a agotar el plazo antes de trasladar los inacabables debates a los barrios, a los distritos, a otras calles, a la red. Estos foros deberán tomar el relevo para apuntalar el compendio de propuestas de todo signo y condición que han quedado en el tintero, muchas discutidas con rapidez y escasa precisión....

El reportaje completo en Estrella Digital

Plaza de Catalunya

2011-05-28T12:43:00.004+02:00

Cuando la imaginación conspira, el Poder se pone el uniforme

Observemos a esa joven sentada en la Plaza de Catalunya que levanta sus manos blancas en señal de paz, al chaval que pide a los Mossos un poco de piedad, a la señora indignada ante semejante brutalidad. Escuchemos los golpes secos de las porras contra los cuerpos indignados de tanto sol de agresividad. Miremos a esos policías huérfanos de sueños para que los que el nuevo Sol les impide comprender nada. Escuchemos también a su gélido comandante, al conseller Felip Puig, hablando de limpieza y de fútbol mientras una de sus bestias nos rompe la cara sin reparar en los estragos.

Aturdido, un ciudadano anónimo trata de cubrirse el cuerpo en una posición inútil. Agredidos por el espanto, los acorralados se resisten al envilecimiento de su conducta, a aceptar el envite de que tras una carga policial ciega, tras esos brutales porrazos, siempre habrá una respuesta pareja. Craso error.

Despreciado conseller Puig y salvajes policías, hablemos pues de los golpeados, de los racimos de cuerpos tatuados que habéis desparramado por el asfalto con vuestras armas. Ellos, los heridos, y nosotros, los indignados, juzgaremos la envidia que acarrea vuestra violencia. Porque es rencor lo que os purga las entrañas, resentimiento corrosivo al ver cómo compartimos la vida de un sueño mientras vosotros os dedicáis a conservar a golpes los restos de un sistema que se hunde bajo los pies.

No, repudiado conseller; no, humillados Mossos. Ahora no es el momento de hablar de fútbol ni de limpieza. Vuestra razón está enjaulada, encerrada tras una mordaza de servil vileza. Nihilismo es el lenguaje que utilizásteis, al fin de cuentas. ¿De qué sirve golpear a un padre y a su hija, a una pareja de enamorados que un instante antes se comía a besos?. Sois las sombras de un sistema donde los sueños intentan ser relegados. Teméis a las masas conscientes, a las manos silenciosas que se agitan al cielo, a perder vuestra porra. Tenéis pánico a la unión.

Y ustedes, ilustrísimos políticos ganadores en las urnas, los que guiáis tan felizmente nuestra condición de ciudadanos, ¿cómo podéis envolveros en banderas de división? Resulta turbador observar vuestra inquietud por el poder. Olvidáis que también vosotros necesitáis espejos donde encontrar unión en lugar de espesas sombras.

No queremos cerrar filas entorno a gestos de afirmación porque el sueño de hoy no reclama líderes. ¿Qué pensarían vuestros abuelos que lucharon por recuperar la justicia y la libertad? A estas horas, de vuestras bocas sólo emanan palabras que queman. Luchas internas que ahondan vuestra condición de derrotados. Mensajes secos como porrazos. Palabras incapaces de vencer el desasosiego que habéis sembrado. Por eso golpeáis. Es el recurso de quienes no tienen respuesta.

Despertar

2011-05-25T11:43:00.001+02:00

Zuhaitz habainduen hostoetatik

sortzen den murrailen semaforotik

debekapenen argi gorritik

hasten den kondairaren

besorik bulartsuenetik ere

urreetatik

bastoetatik,

ezpatetatik,

(Desde las hojas de los árboles raquíticos

desde el semáforo que surge de las murallas

desde la luz roja de las prohibiciones

desde el brazo más robusto de la historia que comienza

desde los oros

desde los bastos

desde las espadas)

Hodeietan ni

hodei sabaian, topaketa ezin luzaturik nabil

arrats hontako globoarekin

hutsaltasun tirano honen betiko besarkadarekin

irlatxo bat naiz giltzarenpean

hondartzapean;

(Yo en las nubes

en el techo de las nubes, ando tratando de demorar el encuentro

con el globo de esta tarde

con el abrazo eterno de un vacío tiránico

soy una pequeña isla bajo la llave

bajo la playa)

Hiri loka hontan ohitutzeraino

zuen ohituretan gaur murgiltzen banaiz

konexioak hausteagatik

izar koloni usaia

kapikuatzeagatik baizik ez da

konturatzen naiz: zuen inbentoan

jaio berri naiz.

(Si en esta ciudad vacilante me hundo,

en vuestras costumbres hasta acostumbrarme

es por romper las conexiones

por "capicuar" el olor a colonia de las estrellas

me doy cuenta de que en vuestro invento soy un recién nacido)

Los que no temen

2011-05-24T20:29:00.000+02:00

La política se ha transformado casi por completo en propaganda. Y los poderes que nos gobiernan quieren que la sumisión a su bombardeo sea completa. No les basta con alejarnos de la compleja trama que hay montada en torno a las soluciones para esta crisis económica global.

Ahora la estrategia es exhibir el grado de patriotismo que ha generado un triunfo electoral relativo (sólo el 24% de los ciudadanos con derecho a voto eligieron la opción del PP) o exigir respuestas inmediatas a un movimiento social como el 15M con el objetivo de aplastarlo.

Respecto a Euskadi, no seré yo quien defienda el misticismo victorioso del nacionalismo vasco pero sigo percibiendo en el centralismo mediático un resquemor por el apabullante estreno de Bildu que nubla cualquier intento de reflexión. La venganza fue coreada a grito pelado en la calle Génova ante las mismas narices de Mariano Rajoy: "Bildu, ilegalización". Como si ilegalizar opciones políticas en democracia se produjera tras una reunión de amigos para jugar al Risk.

Hagamos de Freud para avanzar en la singular psicología de España. Si se hurga en la llaga, veremos que el pulso se alimenta de un victimismo primitivo (desde Bildu al PP) que nos hace vivir en permanente amenaza. Se pelea por la hegemonía del Bien, un valor exclusivamente religioso, que convierte el asunto de la identidad y la pertenencia en motivo de guerra.

Quizá todo sea más sencillo y lo que ocurre es que olvidamos que la tolerancia es laica y que fusiona al corazón con el cerebro. Los únicos que se mantienen al margen de este acomplejado pensamiento son los que componen el Movimiento 15M. Ellos no tienen miedo. Los sueños y la angustia les unen.

Elecciones: Vencedores y derrotados

2011-05-23T13:52:00.003+02:00

"Los pájaros cantan tras la tormenta ¿por qué no va a poder la gente deleitarse con la poca luz que les quede?" (Rose Kennedy)

Nada como el día siguiente de unas elecciones para calzarse el casco de la victoria (o de la derrota, da igual) para guiarnos en la gran Misión: salvarnos a todos del desplome del sistema en el que habitamos. Nada de actos de contrición sobre los excesos del capitalismo deshumanizado que nos llevado al desfiladero, de esa mayoría absolutista que representan PP y PSOE (el bipartidismo pactado) que tanto apabulla, contamina y descalifica a esas versiones soñadoras de la vida que tanta gracia les hace. Ha cambiado el color del país pero no el objetivo.

Todos buscan a estas horas por el bosque de las palabras aquellas expresiones que les permitan presentarse como los dueños de la razón práctica. La consigna ha sido difundida: El pueblo ha hablado y fuera del camino marcado, el que a muchos nos parece cleptómano y falsificador, no hay vida.

Los guías de la mercadotecnia dicen que la crisis económica es la que ha contribuido inmejorablemente a ese cambio de color peninsular. Pero hete aquí que viene Karl Popper, el gran liberal de ‘La sociedad abierta y sus enemigos’, y les recuerda a quienes ayer ganaron y perdieron que no hay seguridad sin libertad. ¿Y qué significa eso en medio de este escenario político de ganadores y perdidos? Pues una impertinente reflexión que debería insuflar en el disco duro de la sociedad el veneno de la memoria activa frente a la suspensión de las conciencias, frente al virus de la indiferencia.

Para desaliento de los que esperaban una sacudida del ánimo por el voto de castigo al partido que mal gobierna España, las primeras perspectivas no confirman sus soporíferas previsiones. Me temo que esta vez el éxito no será dejar que las cosas sigan su rumbo, es decir, permitir que el linchamiento del enemigo (es decir, de Zapatero y su descentrada visión del mundo) se convierta en la fiesta popular mientras los políticos a sueldo de los intereses de los especuladores continúan golpeando a una sociedad a la que tienen agarrada del cuello.

¿Qué hacer? Los perdedores llorar ante semejante fracaso y, si lo creen conveniente, preparar una catarsis colectiva que sirva para emborronar la cara a quienes sólo ven la causa de su derrota en "la difícil coyuntura que nos ha tocado vivir". Pienso en Samuel Johnson y observo la clarivendencia de esta frase en la conducta del Gobierno: "Casi todo el absurdo de nuestra conducta es el resultado de imitar a aquellos a los que no podemos parecernos".

Los ganadores están encantados de haberse conocido. Felicidades, pues. Toca escuchar sus carcajadas, sus deseos, su triunfo inapelable. Volverán a intentar anular cualquier esperanza de cambio real porque ya han comenzado la reconquista de aquella mayoría que les fue robada. No escuches eso, no pienses aquello, no pidas nada. No.

Nada hay más efectivo en este bonito cuento que apelar a la responsabilidad económica para justificar la prohibición de preguntas. Y, claro, ante el dilema de la bolsa o la vida que nos presentan como única forma de salvación general, las personas responsables eligen la bolsa. Todo sea por el bien de su esperanza.

La Plaza de Tahrir en el corazón de Madrid

2011-05-20T10:43:00.000+02:00

Para Dani ha sido una noche dura. Nueve horas bajo la lluvia, organizando grupos, limpiando el suelo y mandando mensajes desde su IPhone4 cobijado en la techumbre de hule que los “indignados” han montado en la Puerta del Sol de Madrid. Al despuntar el día mete sus cosas en una mochila y se despide satisfecho de sus camaradas: “Voy a desayunar y luego a clase. Vuelvo a las 7 de la tarde. Ciao”. Dani tiene el pelo corto, los ojos azules y 21 años. Posee además una feroz irritación con el mundo que le rodea, la misma que ha alimentado la argamasa que ahora une a ciudadanos de diferente condición y procedencia . Apropiadamente se les ha comenzado a llamar "la generación de los indignados".

Exhaustos por años de corruptelas en el ámbito del poder, estos grupos comparten la esperanza de una regeneración de una clase política que consideran agotada. Hoy impulsan con tesón un mensaje de prosperidad futura para todos. Y no falta diversión: en la Puerta del Sol, de lo único que se habla es de la magnitud creciente de su protesta, un acontecimiento de gran calibre que ha comenzado a traspasar las fronteras de España. “No tenemos miedo”, dice la mayoría de los acampados a las televisiones alemanas, italianas, venezolanas, británicas y francesas que aquí se encuentran.

Los carteles están húmedos, como los mensajes impresos en letras negras que cubren la marquesina de cristal que sirve de acceso al metro en Sol. “Si no nos permitís soñar, no os dejaremos dormir”, reza una proclama emocional de esta revuelta. Sin embargo, esta noche lo novedoso es que ya no hace falta añadir advertencias de que los acampados en la Puerta del Sol pueden ser desalojados por la fuerza ante el recelo cada vez mayor de los dos principales partidos políticos del país.

Desde hace cuatro días, esta plaza madrileña es el campo de batalla de un pulso que algunos no lo esperaban, el que han comenzado a librar ciudadanos decepcionados con la clase dirigente. “No nos quedaba otra posibilidad. Tenemos que propiciar un cambio de conciencia global, una regeneración ética de la política, una democracia real. Aquí no hay ideologías, no hay banderas. Aquí hay personas, ciudadanos, individuos, que exigimos participar en las decisiones, en la gestión, en la justicia. No hay disfraz ni promesas que valgan”, afirma Carmen, una jovial secretaria de 42 años que parece acostumbrada a seleccionar y transcribir proclamas en Twitter a la velocidad de un parpadeo.

Deciden en régimen asambleario, en diferentes grupos que han comenzado a trabajar. La idea contiene elementos revolucionarios que determinarán el progreso del movimiento a lo largo de los próximos meses. Y, a juzgar por sus líneas maestras, está repleto de esperanzas. Embarcados en la tenacidad, pretenden la reconstrucción del Estado del bienestar sobre la base de dos principios sustanciales: trabajo y derechos. Dos ideas que parecían desterradas en los últimos tiempos. Ambos objetivos están fielmente reflejados en el programa de debate y que identifica nada menos que 46 metas. En uno de ellos se debate una reforma de la Ley Electoral. “Exigimos la inhabilitación de imputados por corrupción para que no pueden incluirse en las listas electorales, una legislación de responsabilidad política transparente, la reforma inmediata del Senado y la abolición de las pensiones vitalicias para los parlamentarios”, explica Antonio Ibarra, uno de sus portavoces....

Reportaje completo en ESTRELLA DIGITAL (pincha aquí)